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29 febrero 2012

ODA SINDICAL

Creo en los sindicatos, pero no en estos.



Líder cándido y obrero
del pueblo trabajador,
que no sudas la camisa
desde el año del picor...

Liberado que te sientas
en el Consejo Rector
y que trincas buenas dietas
por sesión (vayas o no),
disimula y no lo gastes
cada vez en un reloj...
No te exhibas en cruceros
ni muevas la dentición
en restaurantes de lujo,
-vicio pijo y neocón-

Sindicalista que vives
del cuento... ¡te guarde Dios!
Esa vidorra que llevas
te va a dar colesterol.

23 febrero 2012

NOW IS THE WINTER...



Tímido sol de invierno, viento frío
con filos de cristal.
En las cumbres nevadas, resplandece
un sol cuyo calor no llega al suelo.

Los campos son escarcha. Las hormigas
sólo viajan en Metro.
Invierno... Es el invierno
de nuestros infortunios,
que deja las mejillas
como el jamón de York.

Ha venido a quedarse.
Los pájaros lo saben ya hace tiempo.
Se ve que han suspendido algunos vuelos,
por causas -eso sí- justificadas.
Hinchados como bolas
sus abrigos de plumas,
reciclan calorías del cable de la luz.

El invierno, inconstante,
flaquea algunos ratos.
Da en las horas centrales
breves treguas de sol.

Desconfía. No salgas sin bufanda
o te acariciará prolijamente,
sistemáticamente,
a su libre albedrío,
hasta que seas uno con el frío.

21 febrero 2012

NO TENGO VERSO PARA ESTO

Pero creo que todo el mundo debería verlo.

Audiencia Nacional, hoy:

12 febrero 2012

CAMBIO DE LOOK

(De sobra saben Vds. de quién estoy hablando)



Tuviste que salir con viento fresco,
quizá por tu carácter levantisco,
despótico, antipático y arisco...
que tiene con el Coco parentesco.

¿Qué fue de tu semblante pintoresco?
¿Qué ha sido de ese cutis arenisco,
tan duro como el casco de un marisco?
¿Qué fue de tu perfil churrigueresco?

Tu rostro, que es micénico y etrusco,
sacado de los trípticos de El Bosco,
parece que ha sufrido un cambio brusco.

Ocupas las portadas en el quiosco.
Magnífico espectáculo... aunque chusco:
¿Pretendes, a tu edad, comerte un rosco?

05 febrero 2012

¿QUÉ BUSCÁIS?



Háganse las fosas tumbas,
no trincheras,
como polvo son los bandos
y banderas...

No militen más los muertos:
No más cráteres abiertos
como heridas en la tierra,
por quienes nunca supieron
(ni sufrieron) qué es la guerra.

¿Qué remueven las piquetas?
¿Qué buscáis en las cunetas,
ávidos excavadores?
Confesadme la verdad:
¿Buscáis muertos o rencores?

Dejad los muertos en paz.





Así ha visto el asunto mi certero amigo FEROZ.

03 febrero 2012

TUIT-TUIT

Ayer hubo rifirrafe poético en Twitter. Acabo de abrir cuenta, @MonsieurSansFoy y ya me he tropezado allí con gente tan estupenda como Pablo Molina, @PabloMolinaLD, de Libertad Digital.
Claro que... en todas las junglas hay serpientes: Allí está, con dos mil millones de seguidores, el malvado Fray Josepho, @FrayJosepho.
Bueno... que hubo más que palabras (en 140 caracteres). Hasta Pablo Molina se animó a versificar. Les traigo sólo un botón de muestra, (y disculpen las señoras la temática procaz)












Mesié (a Pablo Molina)

El fraile come de todo,
pues pasó necesidad.
(Y además empina el codo
que es una barbaridad...)




















El fraile:

Su torpe estrofa, Sanfuá,
no molesta ni fastidia
¿Porque es muy mala? Quizá.
Pero también porque está
inspirada por la envidia.

Mesié:

¿Envidia yo? Me hago cargo
del doble mal que te embarga:
Soy más poeta... de largo,
y con la minga más larga.

El fraile:

Minga mía, minga larga...”
-solloza Sanfuá- “¡despierta!”.
¡Qué súplica tan amarga!
¿Algún presente se encarga
de decirle que está muerta?

Mesié:

Disimula, sibilino,
malo, pérfido y dañino
Fray Josepho: que te quema
que no has escrito el poema
que te pide Luis del Pino.
















El fraile (genial)

Tu minga está muerta ya:
su vida quedó conclusa.
Rezo por ella, Sanfuá.
¿La enterrarás donde está,
también inerte, tu musa?

Mesié:

Reza, fraile zascandil:
Por disoluto y travieso,
mi heroico miembro viril
yace en su nicho de yeso
del Cementerio Civil.

Ay, minga de mis amores
¡La mejor de las mejores!
Nada queda de tu orgullo...
FrayJosepho , tú no llores
que sigues siendo un capullo.

Pablo Molina:

La ruina de tanto badajo
tiene tintes de tragedia
Yo haré el triple de trabajo
para mantener la media.

El Fraile:

¿Triple trabajo? Sugiero
que ya que de triple habla,
no se olvide de la tabla,
porque tres por cero es cero.

Mesié:

Lo del badajo es violento
para el fraile: Es un churrasco
que guardan seco en un frasco
las monjas de su convento.

¿Sigues usándolo a diario?
Yo lo mandé al cementerio
Y el de mi indigno adversario
es un triste relicario
de su triste monasterio.

02 febrero 2012

ADIÓS A WISLAWA SZYMBORSKA

La poetisa polaca, premio Nobel de Literatura, ha fallecido a los 88 años. Aunque su idioma nos cae muy lejos, su obra es cercana, directa y accesible.
Hoy saldrá en los periódicos. Morirse es todo lo que puede hacer un poeta para tener su momento de gloria, (aparte de ganar el Nobel).
Ella hizo las dos cosas. Descanse en paz.




NO REQUIERE TÍTULO

Aquí estoy, sentada bajo un árbol,
a orillas de un río,
una mañana soleada.
Es un hecho anodino
que no pasará a la Historia.
No es una batalla ni un tratado,
cuyas causas se investigan,
ni el memorable asesinato de un tirano.

Sin embargo, estoy sentada a orillas del río.
Y si estoy aquí,
forzoso es haber llegado de alguna parte,
y antes
forzoso fue haber recorrido otros lugares
como los conquistadores de nuevas tierras
antes de subir a bordo de sus navíos.

Incluso un instante fugaz tiene un turbulento pasado,
un Viernes anterior a Sábado,
un mayo que a un junio precede,
y horizontes no menos reales
que los dibujados en los prismáticos de los mariscales.

El árbol es un álamo hace años arraigado.
El río es el Raba, que no empezó a fluir ayer.
La senda no anteayer
se abrió entre matorrales.
Antes de disipar las nubes, el viento
hasta aquí las arrastró.

Aunque nada importante sucede en torno a mí,
no es el mundo por eso más pobre en matices,
menos justificable, menos definido
que cuando dependía de las grandes migraciones.

El silencio no sólo envuelve conspiraciones.
Y el séquito de causas no sólo acompaña

subidas a tronos.
No sólo los aniversarios de las revoluciones caen,
también las piedras arrojadas al río.

Intrincado y denso es el bordado de las circunstancias.
El pespunte de la hormiga sobre la hierba.
La hierba cosida a la tierra.
El diseño de la ola enhebrada a un palito.

Así, por obra del azar, soy y miro.
Una mariposa blanca aletea en el aire
con alas que sólo a ella pertenecen,
y una sombra sobrevuela mi mano,
la suya, no otra, no de cualquiera.
Ante hechos semejantes me abandona la certeza
de que lo importante
es mas importante que lo que no importa.


(De Fin y Principio, 1993)
Traducción de Ana María Moix
y Jerzy Wojciech Slawomirski

PENA, PENITA, PENA...























Ay, José Antonio Griñán,
Califa de Andalucía!
¿Por qué tiemblas como un flan?
¿Por qué gimes noche y día,
tumbadorro en tu diván?

-Los peperos, para abril,
mandarán en mi lugar.
¡Ay, mi reino caciquíl!
Como al moro Boabdil,
me entran ganas de llorar.

01 febrero 2012

SONETO ECUESTRE


Ni hablar de galopar, que no me hallo”,
decía Miguel Ángel Moratinos,
que en burra fatigaba los caminos.
En eso, fue distinto de Margallo.

En eso, y otras cosas que me callo.
Ni mulas ni jumentos ni pollinos:
Si va a relacionarse con equinos,
el nuevo es más de cargas a caballo.

El temple del jinete, la pericia,
consiste en recurrir a la caricia
y, a veces, al empleo de la fusta.

Soy poco de arriesgar, pero me arriesgo:
Tras tanto percherón del mismo sesgo,
Margallo es un ministro que me gusta.