Twitter


28 diciembre 2011

LA FLOR DEL BREZO



Riberas del mar, me tienta
la flor del brezo.


Riberas del mar de espuma,
donde más la bate el viento,
donde el aire huele a sal
y hacen su nido los cuervos,
allí sale a recibirme
la flor del brezo.

Hija pródiga del Norte
desterrada de los hielos,
más amiga de las peñas
que de valles y de huertos,
se solaza sobre el mar...
y el mar mismo tiene celos
de que la vean desnuda
las gaviotas, desde el cielo.

Allí está y allí me espera,
ribericas del océano,
para hablarme sin testigos,
arrullados por el viento.
Allí está y allí me espera,
desnuda, la flor del brezo.

26 diciembre 2011

¡RESOPÓN!

Repesco esta entrada para difundir una buena costumbre. ¿Qué se hace, estos días de trasnoche, mientras nos dan las tantas jugando a la brisca? ¿Seguir con el champán y el turrón? ¿Irse a la cama con la tripa fría?
No, queridos niños y niñas: a la una, las dos o las tres, lo que mejor entra es... el resopón:



Resopón de Navidad:
Después de tantos excesos,
y antes de dar con los huesos
en la cama... Resopón.


Caldo claro de capón
o de gallo, o de gallina,
¡que excelente medicina
para el cuerpo! Resopón.

Para dormir del tirón,
no hallarás mejor conjuro:
caldo claro, huevo duro
y tropiezos: ¡Resopón!.

Tras de gula y atracón,
ardor y mala conciencia.
No procede penitencia
ni botica: Resopón.




(Dedicado a Tannhäuser)

25 diciembre 2011

TAMBIÉN EN ÁRABE

Cristo ha nacido. Aleluya. ولد المسيح هللويا-ماجدة الرومي


Para nosotros son palabras. A ellos, los matan.

Noche ya. No se ve nada.
Tan oscura y tan cerrada
que hasta el cielo se conmueve
y, anunciándote, destella,
pequeña y firme, la estrella,
sobre los campos de nieve.

Apenas queda madera,
pero, al amor de la hogera,
la Virgen va a dar a luz.
Niño Dios: no te demores,
que esperan ya los pastores...
y, allá lejos, una cruz.

24 diciembre 2011

LUZ DEL MUNDO

"Pues un Niño ha nacido entre nosotros: un Hijo se nos ha dado, y la Soberanía descansará sobre sus hombros. Y será Su nombre Admirable Consejero, Dios Poderoso, Padre Eterno, Príncipe de la Paz".
Isaías, 9:5



En la tierra baldía,
cuando el Sol se ponía,
la flor se abrió:
Bendito sea el día
que Dios nació.

Bendito sea el día...
y bendita María,
vientre fecundo,
pues en ti cobra vida
la Luz del Mundo.




Feliz Navidad a todos.

22 diciembre 2011

LOS ELEGIDOS



Está completo el aforo.
Ya tenemos gabinete:
Santamaría, Cañete,
Gallardón, Mato, Montoro...
(y otros más, a los que ignoro
sólo por ganar espacio)
Todos, con su cartapacio,
suben derechos al Cielo:
Ellos, con su poco pelo;
ellas, con su pelo lacio...

21 diciembre 2011

MIRA QUIÉN HABLA

Tras sus polémicas declaraciones, en las que aseguraba que los jornaleros andaluces no quieren trabajar, el conde de Salvatierra, Cayetano Martínez de Irujo, recibe en su finca de Las Arroyuelas a representantes del Sindicato Andaluz de Trabajadores.


Cuando, para tu suerte, naces rico,
famoso y además terrateniente,
conviene comportarse cautamente,
y viéndolas venir, cerrar el pico.

Por eso, Cayetano, te critico;
que no por opinar que cierta gente
(acaso por el Sol, que es tan ardiente)
no quiere más acción que el abanico.

Y más que tu desliz, me descoloca
la nueva aristocracia sindical
-del campo o la ciudad, que me es igual-

¿Se atreve esta gentuza a abrir la boca?
Que dejen las pancartas en el bar...
que es mucho lo que tienen que callar.

20 diciembre 2011

TENACES, LOS ÁRBOLES

“Me gustan los árboles porque parecen más resignados a su forma de vida que los demás seres.”  -Willa Carter.



Aferrados a tierra como niños de pecho,
tan absortos, tan ciegos por vivir y vivir...
Sanguijuelas, varices, retorcidos muñones
verdecidos en mayo por las lluvias de abril.

Son tenaces, los árboles: cabecean, dormitan
y aparentan desprecio por estár donde están.
Pero alienta en lo oscuro de sus duras entrañas
el tesón numantino de existir y durar.

18 diciembre 2011

PARA GRITAR


Vino por el lado izquierdo
y con la izquierda se ha ido.
Muchas lágrimas no ha habido:
Deja pésimo recuerdo,
el fiscal Conde Pumpido.

Nunca se salió del tiesto:
simplemente, puso el puesto
al servicio del Partido.
¡Qué individuo tan funesto,
el fiscal Conde Pumpido!

17 diciembre 2011

NO HAY GÜEVOS

Pedro Almodóvar:
"Si hay ministro de Cultura del PP, le daré un beso en los labios".

Me temo que esa Cartera
se vaya a quedar desierta,
porque la gente pepera
no la va a querer ni muerta.

14 diciembre 2011

ENTIÉNDELO, MUJER


No me hagas una escena ni solloces,
pues, viéndote llorar, me desencajo:
Tú sabes que me falta desparpajo,
que no soy muy proclive a ciertos roces.

No he sido un seductor de los precoces.
En fin... que si he caído tan abajo,
ha sido por asuntos de trabajo.
Lo sabes, Elvirita: me conoces.

¿Qué importa que se ponga besucona?
¿Qué son unos piquitos inocentes,
con tal de no salir de la Eurozona?

Lo mío con la Merkel no es por vicio.
Lo juro por las fundas de mis dientes,
Elvira: son los gajes del oficio.


ME LO AGRADECERÉIS

Recomiendo a los lectores del blog el último libro del periodista Santiago González:




















Está en librerías, y también lo tiene Amazon, en formato electrónico. Aquí tenéis la sinopsis y algunas referencias.
Yo me lo he regalado por Navidad.
 

Prosa muy satisfactoria,
(ciertamente para adultos)
pues glosa los más estultos
prodigios de la oratoria
de nuestra reciente historia.
¡Cuántas piedras de moler
comulgábamos ayer!
Hoy son cosa del pasado:
Un calvario superado,
pero que puede volver.

12 diciembre 2011

LA DERIVA IMPARABLE

José Antonio Pastor, portavoz del PSE
"Es lógico que se entiendan la derecha vasca y española; el PSE coincidirá con BILDU"



LA INFAMIA está en los hombres,
no en las siglas.
La infamia es personal y transferible:
se contagia muchísimo.


Es la fuerza magnética
que amista a los infames
con otros como ellos, y repele,
como el agua al aceite,
a aquél que se resista a sus encantos.

La infamia no se extingue por sí misma,
y arraiga muy profundo,

royendo, poseyendo,
consumiendo hasta el tuétano
al cuerpo que la alberga:

Donde la infamia prende, no hay política
ni ideas ni partido: sólo infamia
tendiendo al infinito.

09 diciembre 2011

MAÑANA DE INVIERNO


La mañana aparece con un brillo lejano,
apagado recuerdo de un pasado mejor.
Del  pelado barbecho salpicado de escarcha
se levantan esteras de vapor de algodón.

Perezosas, las sombras van buscando rincones
donde echarse la siesta, con desprecio del sol;
al revés que los gatos, ateridos de frío,
que se asoman al día mendigando calor.

Por las calles del pueblo, no hay más signo de vida
ni presencia del hombre que ese nítido olor
a madera quemada, que conjura al invierno
desde el terco reducto del humilde fogón.

07 diciembre 2011

NINGUNA PENA

Condenado a 32 años el asesino de Joseba Pagazaurtundua



La cárcel es mala, cierto,
pero la muerte es peor.
Y qué decir del dolor
de la familia del muerto...

Por eso no me dan pena
vuestros años de condena
ni me dais pena vosotros,
secuaces de Santi Potros.

Antes que en vuestra caterva
de sembradores de muerte,
pienso en ese cuerpo inerte
sobre el que crece la hierba.


06 diciembre 2011

FIN DEL CONCURSO

Para evitarme las iras de algunos y las acusaciones (fundadas) de quienes me tachan de vago, voy a terminar yo mismo el soneto que empecé, no sin antes agradecer los buenos ratos que he pasado con vuestras propuestas:
Old Nick, Tannhäuser, El Fugitivo, Pedro, Carlos, Merce, Antonio M. O., iNtErMiTeNtE, Javier, Lucía P., La Horma, Love de Pega, Pablo... me lo habéis puesto difícil.
Va por vosotros:





Me levanté nervioso: presentía,
por no sé qué pronósticos extraños,
que aquello que he esperado tantos años
estaba por llegar: éste es el día.

Del pecho, el corazón se me salía:
¡Después de tan amargos desengaños
y equívocos de todos los tamaños,
al fin, lo que soñé sucedería!

Es hora de cumplir con mi destino
sublime de gameto masculino:
¡Es hora de lanzarse, y allá voy!

Ya dejo atrás la próstata... ¡Me embalo
y salgo a trompicones por el falo!
¿Alguno sabe dónde coño estoy?

04 diciembre 2011

HOY, CONCURSO

Llevaba tiempo sin ofrecer al personal uno de mis concursos por sorpresa. Éste es muy sencillito: he escrito los cuartetos de un soneto. Faltan los tercetos:
A ver quién es el guapo que los remata con gracia.
Sólo se admiten seis versos, seis, ni uno más. Endecasílabos y rimando en consonante. Da igual la forma, con tal de que puedan considerarse tercetos. Por ejemplo:
AAB CCB,
ABA BAB,
AAB, BCC,
etcétera.
Lo importante es que estén bien hechos y, sobre todo, que den sentido al poema. Sé que muchos os meteréis en política: allá vosotros, el tema es libre.
Os dejo tres días o así. Después, elegiré inapelablemente el que más me guste.
(Sobornos y jamones, a la dirección de siempre)



Me levanté nervioso: presentía,
por no sé qué pronósticos extraños,
que aquello que he esperado tantos años
estaba por llegar: éste es el día.

Del pecho, el corazón se me salía:
¡Después de tan amargos desengaños
y equívocos de todos los tamaños,
al fin, lo que soñé sucedería!

(...)

03 diciembre 2011

LOS POETAS TAMBIÉN COMEN

Como a mi natural pereza se suman otras labores que ralentizan mi producción poética, he pensado que podía ofreceros alguna compensación provechosa.
De mi periplo romano me traje excelentes recuerdos y algo aún más duradero: recetas de cocina.
La cocina verdaderamente “romana” es sencilla, de origen humilde: La aristocracia se zampaba la carne, y los romanos de tropa se las arreglaban con los despojos.
La llegada de la pasta y del tomate dio lugar a prodigios de sencillez, como los spaghetti carbonara (nada que ver con esas cosas pringadas en nata que te sirven por ahí) o la receta de la que me ocupo hoy:

Rigatoni all'amatriciana



La pasta

Los rigatoni son esos grandes 'macarrones' rayados ( eso significa rigatoni). Su gran tamaño y el rayado exterior los hacen ideales para embeber la salsa.
El 'punto' de la pasta es esencial para este plato: se sirven literalmente duros. Quedaos con el dato, porque es importante. Nada que ver con los tradicionales macarrones patrios: Que sea necesario masticarlos con cierta energía, como si fueran carne. Esto significa unos doce o quince minutos de cocción, pero vale más quedarse corto. Añadiremos al agua el consabido puñadito de orégano.

La salsa

La salsa amatriciana es la típica salsa de tomate con tropiezos de carne o panceta.
Se cocina con tomate fresco triturado, que es lo que siempre conviene tener en casa, (nunca tomate frito... no jorobemos)
En una sartén calentamos el aceite de oliva, y sofreímos en él unos taquitos de buena panceta. Otra alternativa es dorar carne picada de vacuno, como en la salsa “boloñesa”, o una mezcla de ambas cosas.
Reservamos la panceta y ponemos a pochar cebolla bien picadita, a ser posible roja, con su preceptivo diente de ajo de acompañamiento.
Pochada la cebolla, le añadimos el tomate triturado natural, sal y un poquito de azúcar, según esté de acidez.
Es el momento de añadir el picante, muy adecuado en este plato. A falta de chiles chipotles, unas humildes cayenas hacen las veces.
El tomate ha de freir despacio y a fuego lento.
Una vez trabada la salsa, le añadimos los tropiezos que ya habíamos sofrito, y el secretillo de este plato: el queso rallado. Nada de queso de sobre: lo suyo sería el pecorino romano, que es un queso de oveja, pero en España tenemos excelentes quesos ovejunos que nada tienen que envidiar, así que, echemos mano del pedazo más duro de Manchego que haya en casa y, ras, ras, ras... directamente sobre la salsa. Que se mezcle con el tomate.
Se puede reservar otro poco para que los más fanáticos del queso lo añadan al final, sobre el plato ya servido.

Entre tanto, habremos cocido la pasta y calentado los platos.
¡A la mesa, que la pasta no espera!

Se acompaña de un tinto espeso, de los que suelen acompañar las carnes, que es lo que esta pasta dura pretende emular.

Buon profitto! Successo garantito.