Hará cosa de un año que dediqué a nuestro amado líder estos epitafios. Los repito ahora que su final -político- está más cerca.
falso, cínico y perjuro.
Paz nos dejas... que, dinero,
no nos has dejado un duro.
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No tendrá mi sepultura
cementerio, cruz ni cura:
mejor quiero una cuneta,
como los héroes de Izquierda,
(a ver si nadie se acuerda
de mis apaños con ETA)
cementerio, cruz ni cura:
mejor quiero una cuneta,
como los héroes de Izquierda,
(a ver si nadie se acuerda
de mis apaños con ETA)
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¿Hallaré en el Cielo amparo?
La respuesta está en el viento.
(Pero la tasa de paro
la dejo al 20%).
La respuesta está en el viento.
(Pero la tasa de paro
la dejo al 20%).
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Tanta caradura, hermanos,
tuvo nuestro Presidente,
que dudo que los gusanos
se atrevan a hincarle el diente.
tuvo nuestro Presidente,
que dudo que los gusanos
se atrevan a hincarle el diente.
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Al otro barrio se fue,
y no se escuchó una queja.
(Bueno, sí... Miguel Bosé
y otros cuántos de la ceja).
y no se escuchó una queja.
(Bueno, sí... Miguel Bosé
y otros cuántos de la ceja).
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Liberados sindicales
están recaudando un diezmo
para que los funerales
se celebren en Rodiezmo.
están recaudando un diezmo
para que los funerales
se celebren en Rodiezmo.
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Alfredo, Leire, Bibiana,
Elena, Carme, Pepiño...
Vuestra hora está cercana,
-lo digo desde el cariño-
Elena, Carme, Pepiño...
Vuestra hora está cercana,
-lo digo desde el cariño-
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Me olvidaréis... no me quejo,
aunque he sido Presidente...
(Pero los pufos que dejo
no se olvidan facilmente).
aunque he sido Presidente...
(Pero los pufos que dejo
no se olvidan facilmente).
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¡Ay, mísero de mí,
ay, infelice...!
Ya me tenéis aquí,
ay, infelice...!
Ya me tenéis aquí,
más seco que la Vice.
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Esa blanca luz que asoma
con esplendoroso brillo...
¿Será Dios? ¿Será Mahoma?
¡La jodimos! ¡El Caudillo!
con esplendoroso brillo...
¿Será Dios? ¿Será Mahoma?
¡La jodimos! ¡El Caudillo!
15 zapatazos:
Katakrok al aparato.
Resulta difícil seguiros el ritmo, Caballero Sans Foy.
Esto es de anteayer, mi tercer acróstico a la bella Eva:
El adán de tu edén quiero ser, Eva,
Vestir la hoja de parra y despojarme
A todas horas de ella y solazarme
Libre de culpa en tu jardín, eleva
A ti a tu amante fiel, conmigo prueba
Torrentes de deleite y que desarme
El amor su carcaj, ya que matarme
No podrá, que inmortal fuera en tu cueva.
Tampoco a ti te hiriera, ardiente diosa,
Ambos en el placer divinizados,
Dioses de un paraíso sin manzanas
O sin serpientes que una ciencia odiosa
Revelen, de manera que extasiados
Alcancemos orgásmicos nirvanas.
Esto de ayer:
EPITAFIO
Yacen aquí mis restos, yo descanso
tumbado en el Elíseo a la bartola
bebiendo whiskey o ron con Coca-Cola
con una hurí a mi lado, y no me canso,
que bastante en la vida hice ya el ganso
madrugando y currando: ¡cómo mola
tocarse eternamente uno la cola
en este de placer y paz remanso!
Os miro desde aquí, pobres mortales,
observo vuestras penas, vuestros males,
y mucho os compadezco, que del valle
de lágrimas la vida es una lata:
no cambio el trabajar por mi cubata
ni por mi bella hurí de estrecho talle.
Y esto de hoy:
ROMANCE DE LA MARCHA DE ZP Y DE LA LLEGADA DE RUBALCABA
Zapatero se nos va,
de nosotros ¿qué va a ser?,
la patria se queda huérfana
de un padre que siempre fue,
como Felipe, prudente
y, como Guerra, muy fiel
a los principios sociatas
y a la progresista fe,
por lo que nos va a dejar
con poquísimo parné
y deudas hasta las cejas
(las nuestras, no las de él),
pero eso sí, los sarasas,
gracias sólo a ZP,
pueden ya por fin casarse
en el juzgado él y él,
y las lesbis o bolleras
ella con ella también,
y adoptar unos y otras,
si quieren, un churumbel,
y además nos ha aliado
con el moro, el japonés,
con el indio y con el chino
en una alianza que
une a todas las culturas
y civilizacionés
(esto sólo me rimaba
con el acento en la e),
y gracias a José Luis
hemos logrado tener
de la Historia la memoria
con series de TVE
objetivas y neutrales
y pelis (que pagaré
aunque jamás en la vida
un servidor las va a ver)
muy realistas e imparciales,
de cinema verité
(en que en la guerra civil,
en julio del 36,
a la bella hija de un rojo
del PSOE o del PCE
o del partido de Azaña
o la ácrata CNT
la violan y la asesinan
con diabólico placer,
dándole con un cilicio
y arráncandole la piel,
un soldado falangista,
un fraile, un cabo furriel,
un alcalde de la CEDA,
un miembro del Requeté
y un sacerdote baboso,
perverso, carca y cruel
mientras observa la escena
un sádico coronel
al que una monja lasciva
le alivia su cirimbel),
y exhumando a fusilados
por el fascio en todo el
suelo de la pobre España
(¡quién te ha visto y quién te ve!)
por amar la democracia,
por amar la liberté
(sólamente me rimaba
si lo traducía al francés)
-algunos eran culpables
de delitos a granel,
pero es que nadie es perfecto,
excepto, si acaso, el Che-,
aunque no se han encontrado
(Ian Gibson: que te den)
en la vega de Granada,
donde le dieron mulé,
los huesos del gran poeta
que indudablemente fue
Federico García Lorca
(ni un mísero peroné),
CONTINUACIÓN DEL ROMANCE
y al fin el año pasado,
el glorioso 2010,
fuimos justos campeones
mundiales de balompié
con Iniesta y con el novio
de la Shakira (Piqué)
y con el ídem de Sara
Carbonero y con Busquets
y con los demás muchachos
de un magnífico plantel
(que le da cuatro mil vueltas
del terráqueo redondel
a cualquier otro conjunto,
hasta al Brasil de Pelé),
pues si bien ante Suiza
comenzamos con mal pie
todo nos fue sobre ruedas
en Sudáfrica después,
eliminando, entre otros,
al equipo portugués
(toma del frasco, Cristiano,
de colonia y que te den
a ti también por el pompis
o por tu mono tupé,
que no siendo maniquí
vas hecho siempre un pincel
y en lugar de un futbolista
pareces Cocó Chanel)
y venciendo en la final
al violento once holandés,
que por la leña que daba
quizás padeciera estrés
(al merengue Xabi Alonso
casi lo divide en tres
y se lo come un moreno
que acaso era javanés
y que le dejó maltrecho
el pecho, a la virulé,
sin que sacara la roja
el pésimo árbitro inglés,
quien, supongo, había bebido
litros de güisqui escocés
-Campbell, Chivas, Johnny Walker,
Ballantynes y JB-
u ocho o nueve combinados
de gin con tónica Schweppes
o tres o cuatro botellas
de vino del Penedés
-que tal vez le habían mandado
los traidores de ERC-
o de Oporto o de Rioja
o del Rhin o borgoñés,
de la Ribera del Duero,
de Cariñena o Jerez),
y antes, en el 2008,
con don Luis Aragonés,
conseguimos la Eurocopa
allá en el Prater vienés,
y en otros muchos deportes
en estos años con él
cientos de heróicas victorias
engordan el palmarés
del Ministro de ese ramo
(pero no en el ajedrez,
que se nos tuercen las cosas
cuando, en lugar de correr,
a trabajar con esfuerzo
la sesera hay que poner),
y para colmo de bienes
ha nacido otro Bardem,
nieto de la gran Pilar
engendrado por Javier
en el lindísimo vientre
de la hermosísima Pe;
así que, en definitiva,
ha gobernado muy bien
el nieto del abuelito
fusilado el 36,
ya que algunos pocos fallos
y algún pequeño revés
(como algo que he escuchado
de unas colas del INEM
que exageran los fascistas
reaccionarios del PP,
y una mínima subida
reciente del IPC
a un ínfimo porcentaje
-me parece que es el tres-
y también la de la luz,
equivalente a un café...
...ya veis: no son preocupantes
estos dos o tres traspiés)
no empañan su trayectoria,
y ahora ya, imitando a ET,
puede volver a su casa
y dedicarse a leer
o a redactar sus memorias
o a publicar un CD
con sus brillantes discursos
o un musical DVD
de duetos con Sonsoles
(la envidia de Caballé)
o lo que le dé la gana
que a mí me toca los pies.
SIGUE EL ROMANCE
Suplirá, según parece,
al estadista leonés
(¿o era vallisoletano?...
...la verdad es que no lo sé)
el gran Freddy Rubalcaba,
(que es un pequeño Fouché),
quien con la ayuda de Dios,
Comisiones y UGT,
y con la del nuevo jefe
catalán de la CEOE
(que si no recuerdo mal
se llama don Juan Rosell),
y de "Público" y la Sexta,
de El País y de la SER,
y de María Antonia Iglesias
(tan bella como Luzbel*
es ella, y estará, en bolas,
cual Pataki, como un tren
-quisiera tener al lado
un retrete o un bidé:
imagino ese desnudo
y consigo contener
sólo con un gran esfuerzo
las ganas de devolver...
...eso sí que es un buen monstruo
y no lo del lago Ness)
y Enric Sopena en La Noria
en la que da vueltas él
(¡qué vueltas que da la vida:
militó en el Opus Dei!),
y con la de los firmantes
del acuerdo del Tinell,
y con la de Florentino
y la de Sandro Rosell
(mira que es casualidad:
ya llevamos dos "Rosell",
que es también el apellido
paterno de mi mujer...
...con razón dice el refrán
que jamás hay dos sin tres),
y también de Ruiz-Mateos
(¿pagará los pagarés?),
y del CNI y la CIA,
del Mosad y el KGB,
y de la masonería,
del MI5 y del 6,
y del Príncipe Felipe
y de Letizia también,
y de la Reina Sofía
y de Juan Carlos, el Rey,
y de su amigo el sultán
de Marruecos, Mojamé,
y la del Príncipe Carlos,
(futuro monarca inglés
-cuando suceda a su madre,
la actual reina Isabel-
que con la horrible Camila
al país de El Corte Inglés
ha venido esta semana
y aquí se ha tomado el té
de las cinco y nuestro pelo
nos ha tomado también,
pues Gibraltar, según creo,
no lo van a devolver)
y de Pepiño y Maleni
(bueno no, tú quedaté
en tu casa, Magdalena,
no la vayas a joder)
y de Felipe González,
y hasta de Pedro José
Ramírez (el del corpiño
en el vídeo porno aquel
en el que estaba más sexy
que incluso Miguel Bosé),
y de su asesor de imagen
(que le pondrá un bisoñé),
y de Conchita Velasco
y de doña Nuria Espert,
y la de Antonio Banderas
y la de Sara Montiel
(que debe de ser más vieja
que la momia de Ramsés
o que las tablas aquellas
que recibió Moisés
en el monte Sinaí
de las manos de Yahvé
y que luego les mostró
a las gentes de Israel)
y del gremio de la zeja,
del cual son Ana Belén,
Luppi y Botto-rioplatenses
como el mítico Gardel-,
Emilio Gutiérrez Caba,
Sabina y Víctor Manuel
y otros varios partidarios
de la Cuba de Fidel,
grandes revolucionarios
que viven en un chalé
de lujo, y monopolizan,
según ellos, el carné
de progresista y demócrata
(¡qué morro y qué paripé!)
-mas ya no Álex de la Iglesia
con motivo de la ley
malparida por la Sinde
para el tema de internet,
y tampoco es de la zeja,
por lo visto, Puigcorbé-
los cuales acudirán
sin duda a una esteticién
a depilarse las zejas
al uso postZP,
y con la ayuda de todos
los buenos españolés
(otra vez pongo el acento,
por rimar, donde no es)
aún mejor que Zapatero
seguro que lo va a hacer,
¡lo va a hacer Alfredo Pérez
-Freddy el Químico- muy bien!,
y así se entusiasmará
de los rogelios la grey
y los próximos comicios
los volverán a perder
los fachas de la derecha
y Mariano Rajoy Brey.
SUGUE EL ROMANCE
Y si esta nueva victoria
electoral de los de
la PSOE (que en Cataluña
es llamada PSC)
-que preparan un acuerdo
con la ETA y HB
(o como se llame ahora)-
les pica a los de LD
que se rasquen y ajos coman
y que felices se den
con un gran canto en los dientes,
que al menos podrán comer,
lo cual no nos será fácil
(sólo un triste consomé
probaremos muchos días
-despediros del bistec,
las gambas y la merluza-)
pues esto va a suceder
probablemente si ganan
los sociatas otra vez:
ya no nos darán más préstamos
los mercados, y el parqué
bursátil se irá a la mierda
y hasta el 33 por cien
(masónico porcentaje)
el paro puede ascender
(que en la pobre Andalucía
será del 46),
y el Banco Central de Europa,
presidido por Trichet,
y nuestra amiga la Merkel
(la alemana canciller
que es según el puto Zejas
un fracaso de mujer)
y Sarkozy (el de la Bruni)
y el FMI y la UE
(como al helénico Estado
y después al irlandés
y quizás a Portugal)
nos intervendrán ya que
nuestro pueblo, que es tan sabio,
no da su brazo a torcer
si el perfecto gilipollas
se empeña terco en hacer.
Por otra parte, la crisis,
a un progresista fetén,
ha de importarle un pimiento:
lo importante es que los gays
pueden darse ya el "sí quiero"
ante un alcalde o juez
o un concejal de cultura
o, si se tercia, un bedel
(mas sería más bonito
ante un cura de Teruel,
en una iglesia barroca,
entre pompa y oropel,
disfrutando de un gran órgano
sonando a todo meter**,
oficiando de padrinos
Elton y Paco Clavel
y siendo al menos un novio
aún un cándido doncel),
y después, cuando se cansan,
en apenas medio mes
pueden ellos divorciarse
gracias al divorcio exprés
y decirse amanerados:
"mon cheri petit, adieu";
y es también imprescindible,
muy moderno también es,
que nuestra cámara alta
sea una ibérica Babel
que intérpretes necesita
para poder entender
un somnífero discurso
en eusquera o aranés
(a ver cuándo nos traducen
el argot politiqués)
cuando es la lengua de todos
la de Cervantes (Miguel),
pero claro, no es la casta
de los políticos quien
paga tan costoso circo,
tan carísimo pastel
(nos saldría más barato
en el Senado un burdel
en el que algunas políticas
harían un muy buen papel
y en el que se sentirían
como en las aguas un pez
-ya que son mujeres públicas
que las fiche un cabaret-,
igual que muchos políticos
que hacen el chulo muy bien);
y asimismo es trascendente
para al niño proteger
el que por las Navidades
no se vea ni un belén
en los colegios y escuelas
de nuestra pública red,
no vaya a ser que los niños
sepan quién fue San José,
Herodes, Santa María,
Jesús, la mula y el buey,
el ángel y los pastores
y el típico cagané
y los tres Magos de Oriente
(es mejor Papá Noel:
mucho más republicano
aunque esté como un tonel...
...si le coge la Salgado
le deja como un lebrel)
-pues que el tolerante Islam
respeta mucho al infiel
y los derechos del hombre,
del gay y de la mujer,
y que la Tierra es del viento
en buena lógica zen,
es el tipo de chorradas
que deben ellos saber-,
y que no haya ni una cruz
en las aulas de FP
ni en las de Bachillerato,
párvulos, ESO, EGB
(que ahora se llama Primaria...
...yo en los 80 estudié),
no vaya a ocurrir que en clase
de "matracas" o de FEN
(aludo a Ciudadanía
como podrán suponer)
a una estudiante con piercing
que ya es casi bachiller,
por influjo de la cruz,
puédale esto suceder:
FINAL DEL ROMANCE
que habiéndola poseído
el malvado Lucifer
sin aún manifestarse,
lo empiece entonces a hacer
cabreado por el símbolo
que cuelga de la pared,
y la pobre adolescente
sufra un grave poltergeist
levitando y con el cuello
y la cabeza al revés
y dando agudos chillidos
en latín, griego y finés
(fenómeno inexplicable
es que hoy pueda conocer
ese par de lenguas clásicas
y, claro está, el finlandés,
nada más y nada menos
que un sencillo bachiller),
y soltando por la boca
(como si fuera la SER)
obscenos insultos contra
Benedicto XVI,
con el consiguiente pánico
(no es para menos ¡pardiez!)
de todos sus compañeros,
que ese espectáculo es
más horrible que en la noche
ver a Leire aparecer
(si tal cosa me ocurriera
yo diría "tragamé,
tierra, como si yo fuera
una casa del Carmel").
Y así ya de este romance
hemos alcanzado el end
(discúlpeme usted, don Pío***,
que eche mano del inglés,
pero es que si escribo "fin"
se iba la rima a romper).
Que Dios os guarde, señoras
y caballeros. Amén.
*Mª Antonia Iglesias es tan bella como Luzbel...después de que éste cayera del Cielo, claro;
por lo demás, la señora en un auténtico ángel...más que caído, recaído.
**Tratándose de bodas gays, lo de "disfrutando de un gran órgano
sonando a todo meter" tiene un evidente doble sentido.
***Este romance viene del blog de Pío Moa, a quien le molesta mucho el papanatismo a favor del inglés.
Katakrok.
Las ultimas tres entradas
son de tono funerario
cual las cuentas del erario
que están muertas y enterradas.
Venga monsieur, alegrías, polo, caña, más fandangos... que Zejiinmundo I se eclipsa.
Jopetas, KATAKROK... Vd. sí que es difícil de seguir. ¿Ha leído "Eugenio Onegin" de Pushkin?, porque le veo muy capaz de acometer una novela en verso.
Hasta los analfabetos del norte de África nos están dando una lección de como mandar a la mierda a los totalitarioZ.
Quien quiere revolución cuando hay botellón.
Cáspita! Monsieur. Ayer Eugenio Onegin en el Euskalduna. Por la hora de su entrada sospecho que asistió. ¿O es pura coincidencia?
Ansioso estoy por poder tallar alguno de ellos en frío mármol!
Casualidad, doña NORNA.
Pero hace tiempo que estoy leyendo en pequeñas diócesis la novela de Pushkin.
Es una obra descomunal: una novela ¡en sonetos!
Y, por la resonancia que ha tenido en la literatura rusa, debe de ser buena, además...
Una lástima que en la traducción se le vaya buena parte del mérito.
Nabokov tiene una traducción en verso al inglés... pero no me he animado a tanto.
Después de esto, no me queda otra que releer el Paraiso Perdido de John Milton.
Un abrazo.
Miré las Flores de la Tumba Mía,
si un tiempo Frescas, hoy Pochas y Ajadas,
De mi Insana Venganza y mis Putadas,
Obedeciendo a La Ruina Impía.
No Salí al Campo, que por mi Vesanía,
sacrifiqué a Empresas Bruseladas,
y del Paro las Cuantiosas Mesnadas,
Del INEM al "Cursillo",iban a Porfía.
Entré en Moncloa y la Ví Arruinada
y a Sonsoles Mirándome con Ojos,
que de Bueno, no Presagiaban Nada.
Miré los Souvenirs y ¡Que Sonrrojos
sufrí, ante Aquella Horterada...
¡Que voy a hacer si adoro a los Piojos!
¡Reposo Hoy, Gimiendo Bajo el Suelo
Aguantando las Hostias de mi Abuelo
que me llama Traidor de Medio Pelo!
¿Mi Epitafio? TRAIDOR SIN PARALELO-
Saludos y Aplausos Monsieur.
Ahí Va un EPITAFIAZO en "SONÉTICO ALLA OLDNICKESKA MANIERA",-que Estreno como Comentario/Presente-,Dedicado al Personaje Despreciable, Discutible y Dudosamente IMPRESENTABLE...
Y como no está uno para, Tirar Nada, me lo Llevo a mi Casa Satírica para disfrute de quienes me Leen...
Aurevoire
et ¡¡RIAU RIAU!!
Caramba! No ponerles los epitafios todavía, esperar a que casquen.
Si quieres dar con el necio
que mandó a España al carajo
no busques ningún letrero
porque no tiene epitafio.
Un abrazo.
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