Sobre el nudoso olivo,
en capas te deshace la cuchilla...
y al punto, sin motivo,
furtiva, la primera lagrimilla
mis pupilas empaña.
Es cosa bien extraña...
pues, sin mediar palabra ni disgusto,
lo mismo la doncella que el adusto
sargento de Intendencia
-que es mucha coincidencia-
derraman un caudal de moco y baba
que empieza y no se acaba.
¡Oh, prístina cebolla!
Radicular prodigio que descolla
entre piedras grisáceas.
Orgullo y gallardón de las aliáceas.
Cebolla, primerísimo alimento
en casa del humilde,
que tiene por sustento
las sopas que le pone la Matilde.
Cebolla: tú y tu prima casquivana,
la rica cebolleta,
hacéis mi dieta sana,
sin ser la del frugal anacoreta.
Cebolla provinciana y palaciega...
Cebolla desde Cádiz a Noruega:
Que el mundo entero sepa
tu nombre, que en latín es Allium Cepa.
¡Que pueblos y naciones
te alaben entre gruesos lagrimones!
Suplico a mis lectores,
el día que termine mi andadura,
cebollas, y no flores,
sobre mi sepultura.
21 zapatazos:
¿Y por qué no flores de cebolla, con su linaje de lirio?
La cebolla me es fuente de inspiración y consuelo, el olor a cebolla frita me quita las penas pequeñas y me alivia las grandes. Y tanta llevo pelada que nos hemos hecho amigas y me ahorra las lágrimas.
Lo que casi me hace llorar es la oda, eso de "radicular prodigio" es de una belleza inasible.
Saludos desde una Mataró inusualmente nublada.
Alto linaje es el del lirio, amiga NINA. De América vinieron maravillas: la patata, el pimiento, el tomate, el choclolate... pero, ¿qué sería de la cocina sin la humildísima cebolla? Se me saltan las lágrimas de pensarlo.
#Monsieur ¿ha probado los sandwiches de cebolla? Excelente que diría Mr. Burns.
Recomiendo la variedad Vidalia, una de las favoritas de los gringos junto a Walla Walla, Imperial, Carzalia, Maui y Texas Spring.
Pan, cebolla, tomate y mahonesa
o
Pan, cebolla, mantequilla, sal y pimienta
o
con todo a la vez.
Si no se usa una de las variedades de cebolla dulce, se pueden sumergir en agua fría una media hora para suavizar su sabor.
Como aperitivo con un vinillo nos ayuda a soportar a ZP un día más.
Si a Monsieur le apetece que le lloren
no es mala cosa
que le planten cebollas en la fosa.
Menuda fiesta
se van a dar algunos
con su ingesta
pues la cebolla
sirve igual en tortilla
que en la olla.
Y… mientras con su cuerpo abone el nicho
que ha de servir de huerto,
sus deudos seguirán llorando al muerto.
Un abrazo, Monsieur, pero no se nos muera todavía. La cebolla no es hortaliza de mi gusto, las flores tampoco, por eso, como ya dije un día y así lo dejé escrito, prefiero que me incineren y me soplen como se soplaban antes las calderas de aquellos vapores antiguos.
Dejame que te Cante su Molla
Dejame que que Diga la Gloria
del Aroma que Evoca mi Memoria,
el Perfume de Bulbo de Cebolla.
El Hambre y la Amargura menos Son,
si se Tiene a Mano un Cebollón,
que desde Micenas Hasta Troya,
era Famoso Fruto Sabrosón
en Tortillas o a Puro Mordiscón,
y Hasta para los Lloros daba el Son
Y casa en la Cocina y los Entierros,
Pues Plañen Al Olerla, los Humanos Y Perros...
Yo si a elegir me dieran, prefiriera losa Puerros...
Saludos y ¡¡RIAU RIAU!!
Saludos a todos.
Interesantes sugerencias, las de don SIGO (Es Vd. un erudito en Alta Cebollística, amigo mío)
El truco de "convertir la cebolla en cebolleta" por inmersión en agua, lo he aplicado a menudo, para usarla en ensalada. Aunque, si fuera sólo por mí, la comería tal cual.
El "sandwich de cebolla" lo ha practicado en España el pobre desde tiempos remotos. ¿No conoce la frase "contigo, pan y cebolla"?
Estas son las "Nanas de la cebolla", que Miguel Hernández dedicó, desde la cárcel, a su hijo recién nacido, al decirle su mujer por carta que sólo comían pan y cebolla:
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.
Tan modesta y recatada es la señora cebolla, a la hora de preparar apetitosos platos, que el comensal que da buena cuenta de unos calamares encebollados, pongamos por caso, con el regüeldo de la sana digestión, se acordará de los cefalópodos, mas no de la humilde cebolla.
Me da un "pelín" de corte poner mis pobres rimas después de los versos de Miguel Hernández, pero...¡Al fin y al cabo mi vergüenza era verde y se la comió un burro!
Querido amigo Sans-Foy:
Cebollas no pondré en tu sepultura,
preferiré ponerte una maceta
con lírios, margaritas o datura
(tan solo por hacerte la puñeta)
Mas si soy yo el primero que fenece,
que no se celebre misa en los altares,
prefiero que os comáis (si os apetece)
una rica ración de calamares.
¡Vivan los bocatas de clamares!
Katakrok al aparato.
Insuperable joya
en gastronomía,
es mejor la cebolla
que la ambrosía.
Es como ésta sin duda
manjar divino,
pero aún más cojonuda
(como el pepino).
Sin la cebolla ilustre
¿qué sería el pisto?:
un platucho de lustre
muy desprovisto.
Si falta a la tortilla
cebolla frita,
ya no es la maravilla
que a gula invita.
Ensalada sin ella
no es ensalada,
es sin arroz paella:
una chorrada.
La esbelta cebolleta
-su prima hermana-
es mucho más coqueta,
mas no más sana.
Es cierto que al pelarla
te inunda el llanto,
pero luego al probarla
¡qué excelso encanto!
Todo guiso que se halle
De ella privado,
Por sólo este detalle
Es soso bocado.
Hace un plato exquisito
de un comistrajo:
a comerla os incito
(también el ajo).
De este egregio, dilecto
y santo alimento
sólo es malo su efecto
sobre el aliento…
…a quien va a darse el pico
con chorbo o chorba,
de la cebolla el rico
tufo le estorba.
Katakrok.
No hay prisa por fenecer,
Pedro amigo, y compañero:
No hay prisa por fenecer
y cruzar con el barquero
las aguas de esa laguna
de color verde aceituna.
No hay prisa por fenecer
y estar muerto, qué aburrido,
en tu caja, allí metido...
sin tener nada que hacer.
#Monsieur, junto a 'contigo, pan y cebolla' la sabiduría popular tiene muchas referencias cebolliles, como 'Arrimar la cebolleta', 'Viudas, cebollas y morcillas, milagro que no repitan', 'Si comes cebolla se te calienta la po...'
En el (des)gobierno también hay buenas muestras, como el presidente cebollino que padecemos.
¡No, si yo carezco de prisa, pero...!
Cuando muera, instrucciones tengo dadas
de no enterrarme en una caja de madera,
que me quemen y luego mis cenizas
las esparzan en el mar o donde quieran.
Además, el barquero cobra el IVA
y yo no quiero pagar ese tributo,
no sé si porque soy muy agarrado
o rebelde, contumaz y un tanto bruto.
El caso es que en polvo me quiero convertir,
un polvo libre y volandero
y con ese polvo me quiero divertir,
por ser ciertamente mi polvo más postrero.
Para Evitar el Llanto Cocinero,
que causa el Grueso Bulbo Cebollero,
débese usar de un Truco que Aprendí,
y desde entonces así lo transmití.
Cójase la Cebolla en Bolsa o Red
y Estámpese, con Fuerza contra la Pared.
No hay Olor después, del Fuerte Cebollazo,
(Si lo prefieren, dénle con un Mazo)-
¡Trocear y a la Sartén o al Cazo!
===================================
¿Qué os Hicimos, Monsieur, que de ese modo,
Incitáis a Poetastros sin Cordura,
a Honrar Vuestra Prolífica Andadura,
Cociendo Versos y Empinando el Codo?
Los que Gozamos aún de la Comida,
y de algunos Placeres de la Vida,
Lo Haremos Encantados, a Fé Mía,
y sé de más de Uno,-Yo el Primero-,
que Aporte algo de Estilo Cebollero.
¡Larga es la Lista de Cebollería!
Cebolla y Pan, Sopas a la Francesa
Zarangollo Murciano y en Tortilla
a palo Seco, con Patata o Guisantes.
Rellena en rica Carne Picadilla
y en Ensalada y Salsas Importantes.
Mas Juro por mi Musa Encebollada,
que Nunca Oí, Tamaña Gamberrada
¡Las Cosas del Monsieur,Originales
son, hasta en Bromas Macabras!
¿Pós no Pide que en sus Funerales,
-que tarden mucho, para Bien de Todos-,
en Vez de Ramos y Coronas Florales,
En su Lápida le Pongamos Todos,
Cestas Colmadas de Hermosas Cebollas...
Sobran ya, Comentarios y Palabras...
¡Que Banquete Daremos a las Cabras!
Saludos, Monsieur y la Compaña
y
¡¡RIAU RIAU!!
No todas las cebollas provocan el llanto, las hay dulces como las de Póvoa de Varzim que al crecer en zona arenosa eliminan los gases azufrados que son los que provocan el llanto, su dulzor es tal que confieren al bacalao un sabor más exquisito todavía que el que los “bilbaínos” consiguen en sus fogones. Yo la compro siempre que voy a Portugal y es la única que como mezclándola con algo como por ejemplo: vieiras.
Un abrazo y… Si quieres pelar cebolla / sin que te lloren los ojos / lávala con agua fría / o mejor: ponla a remojo / verás con cuánta ternura / se te postrará de hinojos. Por cierto y ya que va de cebollas: ¿Sabían ustedes que hay una técnica de adivinación mediante las cebollas? Se llama Cromomiomancia y se utilizaba para saber quién habría de ser nuestra pareja para toda la vida.
Cromomiomancia... ¡Las cosas que Vd. sabe, don Javier!
Saludos a todos.
Monsieur
Creo que es cromniomancia, no cromomiomancia.
No, D. Sigo: Lo que yo digo está bien escrito, lo que usted escribió se corresponde con la técnica de adivinación a través de una bola de cristal puesta sobre un paño negro (Cromniomancia). De todas formas no tiene mayor importancia, al menos para mí que no creo en ese tipo de artes. Yo adivino el futuro a través de zAPAtero y puedo vaticinar que mientras esté él donde está, tanto usted como yo lo veremos todo negro.
Un abrazo.
#Don Javier gracias por la aclaración.
Ahí queda este Cebolletazo, en Forma de Oldnicketta, Monsieur y la Compaña, a Ver si le Acierto al Jefe de dos Siete Niños de Écija.
Saludos
y
¡¡RIAU RIAU!!
¡Olé la Gente de Andaluzas Tierras!
¡Que Bien Hilan en "Asuntos de Perras"!
Y es que, Con el P.E.R. de sus "Quereres",
"DON" Manuel les Premió...¿Qué más Quieres?
¡Que Indignidad!¡Que Proceder Canalla
el del PP!¡^POr Cuatro Perras, Calla!
Que Total, por un "FONDO DE REPTILES"
Tampoco hay que Apagarle los Candiles
¿Setecientos Millones?¡Dádnos Miles!
guaaa!! me encanta el blog, siempre encuentro poemas preciosos
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