“Más de 650 altos cargos temen por su puesto si el PNV sale del Gobierno vasco”
Enchufados de los departamentos de Hacienda, Interior, o de la potente -y ruinosa- televisión vasca, que llevan más de diez años en puestos de alto nivel, con salarios que pueden alcanzar los 90.000 euros anuales, temen por su futuro.
Hacen bien.
Algunos, ya han transmitido al PSE, por vías indirectas, su disponibilidad para seguir trabajando con el nuevo ejecutivo.
Cincuenta y cuatro docenas,
sobre poco más o menos,
con puestazos de los buenos:
de trincar a manos llenas.
Cincuenta y cuatro docenas,
mas sus primos y cuñados...
que están todos colocados,
aunque en plazas no tan buenas.
¿Y amigos de la cuadrilla?
Ahí, tenemos otros mil
que, por no perder la silla,
no se arriman a Sevilla
ni por la Feria de Abril.
Treinta añitos de poder
te hacen amar al Partido
como los pollos al nido
donde les dan de comer.
¿Y que venga el socialista,
que es un maketo cualquiera...
a decir que vamos fuera?
¡Jaungoikoa nos asista!
Recemos a San Sabino
y a la Virgen de Begoña
porque el azar y el destino
anden, en esto, de coña.
Tú, Patxi López, medita.
Piénsalo y recapacita:
Un cacique veterano
tiene mucho que enseñar...
No nos eches de antemano,
que acabas de aterrizar
y, de esto, no sabes nada.
Tú, déjate aconsejar,
que hay para todos tajada.
6 zapatazos:
Carta de una joven a su padre asesinado por ETA.
"El sol brilla en un día esplendoroso, y las lágrimas caen brotando y resbalando por nuestras mejillas.
Lágrimas y lagrimas, llantos y desolación, ¡un hombre español ha muerto, de nuevo y sin razón!
Va a su casa tranquilo, sonriente, de buen humor. Habla con la gente y a alguno dice –adiós-.
Pero de un disparo en la nuca, un puto cobarde, su vida desgajo.
Yace tendido en el Suelo.
-¡Hay un hombre caído!-, grita una señora. Una hija y la madre se asoman
-Hay un señor en el suelo-, dice la hija, con sus labios asustados.
La madre se asoma, y con voz tenue y aterrorizada susurra,
-¡si parece papá!-,
bajan corriendo, yo desde mi ventana las veo llorando.
Las parásitas cotillas, se arremolinan a su alrededor.
¡Mi padre yace asesinado, por un cobarde traidor!
Su roja sangre inunda el asfalto, negro, sin calor,
como un campo de rosas rojas, que se extiende bajo el sol
Otro hombre español ha muerto, símbolo del terror.
Ya han acabado con otra verde guerrera,
con un número, que sé yo,
Esos enemigos de España, y de todo el que es español.
Iba contento a casa, desarmado, campechón,
con su niki blanco, y su nuevo pantalón,
las manos en los bolsillos, en una de ellas el reloj,
que a las tres menos cuarto, para siempre se paró.
Tendido solito en el suelo, indefenso, cerca de un callejón,
que albergó a su verdugo, que debía ser un cabrón.
Bajo corriendo, llorando, gritando, y tendido está en el suelo, sobre el frío y negro asfalto.
Su sangre roja brota, y se va resbalando, corriendo hacía la boca de una hambrienta alcantarilla.
Es su vida que se está yendo, gota a gota, son sus 50 años de sonrisas y esperanzas,
de alegrías y sueños, que se escapan.
Son cuatro vidas, que se parten,
sin la luz de su fuego.
Subo a casa y se lo llevan al hospital, a la hora mi madre y mi hermana aquí están.
Mi madre llorando me mira, y me dice que, –no han podido hacer nada-
que mi papá ha muerto, y yo digo –¡no!-.
Lloro de dolor, y pido a Dios, Que acabe con ese traidor,
¡Enemigo de España, y de todo el que es Español!
Como diría Cantinflas, ¡ahí está el detalle!
Es más difícil arrancar esos enchufes que quitarse ladillas con guantes de boxeador.
Ya veremos.
Gentuza, parásitos...
A la puta calle YA
¡A mi. lehendakari, a mí!
Yo soy el más adecuado,
Si es que queda despejado
Algún despachito allí.
¡A mí, Lehendakari, a mí!
Vocación de paniaguado
Mostré desde que nací,
Expresada en sumo grado.
No vea Vd. qué manejo
Tengo yo del no hacer nada
En “toíta” la jornada.
Soy en ello pero viejo.
Yo es que trabajo en pijama
Sin por ello ser tullido.
Déme Vd. un sofá mullido,
Y, por la tarde, una cama;
Soy técnico especialista
En mandar ondas mentales.
No ha nacido quien resista
Mis mandatos cerebrales.
En favor de la eficiencia,
Me concentro con paciencia
Y hago rendir como tales
A curritos y oficiales.
Mis potentes vibraciones
Originan optimismo
Hacen buenas relaciones
Y evitan el absentismo.
Asesor de Presidencia
“Pa” pereza y otros vicios
Puede ser la menudencia
Que defina mis servicios.
Por su gracia, Lehendakari,
¡Nómbreme a mí “Gandulari”!
¡¡Joder, que alivio!!.
Por un momento pensé que los que tenían un auténtico problema eran los que, tras los meses preceptivos, se les acababa el esplendoroso subsidio de paro.
Bueno, pues ..., a los jubilatas ¡segun ... (de segundos)!
¡¡Qué ilu, Maestro!!, un poquitín más y casi me da para convertirme en un auténtico Sin-Fe!!
90.000 euros anuales, y luego Hacienda nos esquila a los pobres mileuristas. 90.000 euros al año...
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