(Y lo que te rondaré, morena... que el asunto no es para menos)
Como penitencia, hoy, día de mercado, os traigo este soneto de Enrique López Alarcón (1891-1948) cuyo casticismo hispano parece enroscarse sobre sí mismo.
Y es que, a español, no me gana a mí nadie.
Ufano de su talle y su persona,
con la altivez de un rey en el semblante,
aunque rotas quizá, viste arrogante
sus calzas, su ropilla y su valona.
Cuida más que su hacienda su tizona,
sueña empresas que olvida en un instante,
reza con devoción, peca bastante
y en lugar de callarlo, lo pregona.
Intentó por su dama una quimera
y le mataron sin soltar la espada.
Sólo quiso al morir que se le hiciera,
si algo quedó en su bolsa malgastada,
una tumba de rey, donde dijera:
"Nació para ser mucho... y no fue nada".
con la altivez de un rey en el semblante,
aunque rotas quizá, viste arrogante
sus calzas, su ropilla y su valona.
Cuida más que su hacienda su tizona,
sueña empresas que olvida en un instante,
reza con devoción, peca bastante
y en lugar de callarlo, lo pregona.
Intentó por su dama una quimera
y le mataron sin soltar la espada.
Sólo quiso al morir que se le hiciera,
si algo quedó en su bolsa malgastada,
una tumba de rey, donde dijera:
"Nació para ser mucho... y no fue nada".
12 zapatazos:
Buenos días y gracias una vez más por abrir el tianguis poético de los sábados.
La verdad, Sansfoy, es que, despúes de leer cosas como la que hoy nos trae, se le pone a uno la españolina por las nubes en los análisis de sangre, lo cual suele provocar accesos, normalmente leves, de orgullo, seguidos de periodos de melancolía y derrotismo.
Aquí traigo, por el momento y también con España a vueltas, tres “epigramas” del poeta español exiliado en México
Enrique Díez Canedo:
INSCRIPCIÓN
(para una plaza colonial)
¡Claxon, silencio! ¡Chitón,
tráfico. ¡Detente, oh vida!
Que aún está en este rincón
la vieja España dormida
CARLOS IV Y EL CABALLITO
A horse! a horse! My kingdom for a horse!
W. S.
"¡Por un caballo un reino!" Tal el grito
de un rey en fuga. Fue mejor tu parte,
rey español: te dan, para salvarte,
Goya sus lienzos, Tolsá el "caballito".
CAVITE
¡Cavite! Aún suena en el ayer tu nombre.
De coraje la faz se enrojecía.
Bailen, Lepanto, San Quintín, Pavía...
Gloria, fama, poder, virtud, renombre...
¡Todo un mundo a tu estruendo se caía!
Moría el niño. Comenzaba el hombre.
Aquí mi aportación de hoy. Hace siglos cantábamos a Celaya,con música de Ibáñez y hoy esta poesía me trae el recuerdo del entusiasmo que la juventud nos regalaba.
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
(De "Cantos iberos", 1955)
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
Jo... ¡Qué cosas me tráen! (Me ha encantado lo del "tianguis" poético, que soy yo muy mejicanófilo)
Por contrapesar un poco ese heroísmo de Cavite, voy a traer aquí tan sólo los primeros versos de la larga "Despedida", escrita por mi pobre José Rizal, mientras esperaba a su pelotón de fusilamiento:
¡Adiós, Patria adorada, región del Sol querida,
perla del mar de oriente, nuestro perdido Edén!
A darte voy, alegre, la triste, mustia vida:
si fuera más brillante, más fresca, más florida,
también por tí la diera, la diera por tu bien.
Snif...
Fusilar poetas es una fea costumbre.
Me gustaría saber si quedan aún en Filipinas niños que aprendan estos versos.
Lo dudo mucho. Desde luego, en España, el heroísmo no entra en las escuelas, salvo si se trate del bombardeo de "Gernika", o del Fossar de les Mureres.
"Oigo, Patria, tu aflicción..."
Fantástico el soneto Sans-Foy, y lo que en él se encierra. Yo, con su permiso, sigo con Blas de Otero:
LA MUERTE DE DON QUIJOTE
«. ..he menester tu favor
y ayuda; llégate a mí»
Quijote, 1, 18.
«CERVANTES contempla el panorama
de España.
<< Miré los muros de la patria mía >>
Ve una tierra escuálida
<< Cadáver son las que ostentó murallas >>
que yace estéril en tanto que los hombres
rezan… Los viejos soldados vagan
por los caminos;
<< Salíme al campo, vi que >>
los campos descansan
mientras los señores vigilan
el arribo de los galeones que deszarpan
de las Indias cargados de oro...
<< Entré en mi casa >>
Cervantes contempla su alma.
También él ha sido héroe...
<< Vencida de la edad sentí mi espada >>
ha sido un poeta encarcelado. ..;
ha vivido en la miseria...
<< Vi que amancillada
De anciana habitación era despojos >>
Al mirar dentro de si y al mundo
<< Que a lo que a todos les quitaste sola >>
que le rodea
Los herederos de tan grande hazaña
Te puedan a ti sola quitar todos
Cervantes ve que España,
y él,
y Don Quijote,
<< Y no hallé cosa en que poner los ojos >>
están de vuelta
de una gran cruzada...
<< Que no fuese recuerdo de la muerte >>
En esta conjunción
está ya el presagio sombrío
del nacimiento
del héroe de la Mancha.»
<< Diéronle muerte y cárcel las Españas >>
«Entonces
era para mí Don Quijote
un libro desconsolador...»
<< Pero Cervantes
es buen amigo. >>
Cervantes
contempla, y exclama:
- La libertad, Sancho, es uno de los más
preciados dones... y, por el contrario,
el cautiverio es el mayor mal que puede
venir a los hombres.
Cervantes
escribe como los ángeles,
y responde como los hombres:
- Señor, pues ¿qué hemos de hacer nosotros?
- ¿Qué? - dijo Don Quijote -. Favorecer y
ayudar a los menesterosos y desvalidos.
« ¡Santo cielo,
cuán rápidamente pasan
los años!
Desde
entonces
he aprendido
que es una ingrata locura....,
si para tal lucha
sólo se posee un delgadísimo rocín
y una mohosa armadura.»
<< Entonces,
todos los hombres de la tierra
le rodearon >>
Rogó don Quijote que le dejasen solo
y
<< De ayer te habrás de arrepentir mañana >>
dando una gran voz, dijo:
-Yo tengo juicio ya...
-Yo me siento a punto de muerte
<< (Diéronle muerte y cárcel las Españas) >>
...y una de las señales
por donde conjeturaron se moría
fue el haber vuelto con tanta facilidad
de loco a cuerdo.
<<...Pero Cervantes
es buen amigo >>
Cervantes
hace decir a Sancho:
<< Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras; te amo tanto!» >>
- No se muera vuesa merced, señor mío,
sino tome mi consejo, y viva muchos años;
porque la mayor locura que puede hacer un
hombre en esta vida es dejarse morir, sin
más ni más...
<< Pero el cadáver, ¡ay! siguió muriendo >>
«. . .y apartábalo indignado
cuando le encontraban en mi
<< Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon: les vio el cadáver triste, emocionado, >>
camino».
<< incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar… >>
Blas de Otero (de: país, ANTOLOGÍA 1955-1970)
Y… como el momento se presta y va de quijotes, vaya éste soneto de don Miguel de Cervantes:
DIÁLOGO ENTRE BABIECA Y ROCINANTE.
B. ¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
R. Porque nunca se come, y se trabaja.
B. Pues ¿qué es de la cebada y de la paja?
R. No me deja mi amo ni un bocado.
B. Andad, señor, que estáis muy mal criado,
pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
R. Asno se es de la cuna a la mortaja.
¿Queréislo ver? Miradlo enamorado.
B. ¿Es necedad amar? R. No es gran prudencia.
B. Metafísico estáis. R. Es que no como.
B. Quejaos del escudero. R. No es bastante.
¿Cómo me he de quejar en mi dolencia
si el amo y escudero o mayordomo
son tan rocines como Rocinante?
Un abrazo.
Alguien que pone en las migas de pastor chile chipotle ha de ser mejicanófilo por necesidad.
Hablando de poetas metidos a mártires de la independencia tampoco es manco José Martí, aunque este muriera en combate y no en el paredón:
Dos patrias
Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.
¿O son una las dos? No bien retira
su majestad el sol, con largos velos
y un clavel en la mano, silenciosa
Cuba cual viuda triste me aparece.
¡Yo sé cuál es ese clavel sangriento
que en la mano le tiembla! Está vacío
mi pecho, destrozado está y vacío
en donde estaba el corazón. Ya es hora
de empezar a morir. La noche es buena
para decir adiós. La luz estorba
y la palabra humana. El universo
habla mejor que el hombre.
Cual bandera
que invita a batallar, la llama roja
de la vela flamea. Las ventanas
abro, ya estrecho en mí. Muda, rompiendo
las hojas del clavel, como una nube
que enturbia el cielo, Cuba, viuda, pasa...
Por si acaso no fuera necesario seguir el tema de apertura:
Son hombres tan preciosos que nunca enferman
veloces como la belleza y el olvido
siempre distintos a él que envenenó su sien
por escribir un Poema.
Jorge Alemán
MÁS ALLÁ DEL MISSOURI
o del Nervión,que da lo mismo
Era tierra de pawnes y bisontes,
la pradera de Archanda
y nuestro calumet un lento
cigarrillo de anís avergonzado.
UN corsario muy negro,per honrado,
señor de Ventimiglia y de Valpenta,
bebía,no ron ni arak,sino la gaseosa
que vendimió,feliz,Iturrigorri.
Y,alegres solitañas o entusiastas
esclavos en libertad abalanzándose
sobre un funicular celeste conducido
por Karl May,llorabamos tristísimos
cuando la noche cruel nos devolvía
al tenaz dormitorio,a la tortilla,
casi siempre francesa,y al decreto,
aunque amoroso,fatal:Niño,obedece.
De Don Eusebio Abásolo Iturbe(qepd)
Bilbaino y español, bueno, culto,y ejemplar.
AMBITOS(Este mundo,República de viento)
Queridos colegas, encantado estoy con vuestra selección. No he podido acercarme hasta ahora, porque estaba despiezando una vaca (No es una metáfora, los poetas también tenemos que ocuparnos de la intendencia, y no sólo de pan vive el vasco)
Rebuscando en los bolsillos me he encontrado nada menos que a don Manuel Machado:
FELIPE IV
Nadie más cortesano ni pulido
que nuestro Rey Felipe, que Dios guarde,
siempre de negro hasta los pies vestido.
Es pálida su tez como la tarde,
cansado el oro de su pelo undoso,
y de sus ojos, el azul, cobarde.
Sobre su augusto pecho generoso,
ni joyeles perturban ni cadenas
el negro terciopelo silencioso.
Y, en vez de cetro real, sostiene apenas
con desmayo galán un guante de ante
la blanca mano de azuladas venas.
Gracias, doctor:
"alegres solitañas", a fuer de bilbaino (con tres sílabas) don Eusebio Abásolo me ha llegado al corazón.
Monsieur, se acuerda de esa ya mujer de rostro precioso,con dos niños, chico y chica,preciosos que Don Alfredo colgó en su blog.Pues tiene dos poemas dedicados.Le dejo el segundo.El primero aún no había nacido.Nació en Francia, en el exilio.
PARE ANER QUE DUERME
Duerme bajo este manto de sonrisa que vela
tu sueño de claveles,
de sosiego, de brillo celeste.
Rodea la noche el canto de los grillos,
el aire adivinado en las olas,
el rocío que espera perderse en la mañana.
Escribe el tiempo su testamento de futuro
con lápices horoscopales.
No temas,cariño mío,
perderte en la geografía del tiempo y de la sangre,
en los laberintos del gozo,
en los abismos de la amargura.
Anda,amor mío,los caminos de la vida
sin miedo a los adversarios ocasionales.
Mira las orillas del hombre
como un océano dominante.
Sáciate de lo humano
hasta tocar el fondo.
Rechaza lo abominable sin debilidades.
Líbrate de las omisiones sin equivocaciones.
Mima tu risa de anchura.
Odia la pobreza,pero no la temas.
Procura la riqueza que debe compartirse.
LLora lo suficiente para apreciar la alegría.
Agarra la amistad con dedos permanentes.
Aprende con renovados entusiasmos
la marcha inexorable de lo humano.
Pon la soledad a tu servicio,
quítale su corona de reina de tristezas.
Sé enormemente feliz,ante esta sonrisa,
suave,mía,tierna,
que esta noche te arrulla,
te contempla,
y te vela.
(De Las armas del tiempo)
Monsier, el poema que hoy nos trae, precioso.
Y la imagen de Aguirre, La cólera de Dios, me ha encantado. Muy buena elección.
Saludos caro amigo.
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