Se me ocurren pocos placeres que cuesten ocho euros.
Ni siquiera dan para una botella de agua de Bilbao.
Pero yo, que soy muy apañadito, he encontrado una oferta mejor:
"Viento sobre las lóbregas colinas". El último libro de poemas de Jon Juaristi.
Esta tarde iba yo leyéndolo por la calle, bajo el agradable sol de un Bilbao primaveral, y se me ha ocurrido felicitar al autor con un versito.
Hora y veinte minutos después, recibía cumplida respuesta: en verso, y con intereses.
Publico ambos poemas en testimonio de mi afecto por Jon, con la recomendación de que no pierdan ustedes ripio del que para mí es uno de nuestros grandes poetas vivos. (El cielo le preserve ambos dones, en beneficio suyo y nuestro).
Pero yo, que soy muy apañadito, he encontrado una oferta mejor:
"Viento sobre las lóbregas colinas". El último libro de poemas de Jon Juaristi.
Esta tarde iba yo leyéndolo por la calle, bajo el agradable sol de un Bilbao primaveral, y se me ha ocurrido felicitar al autor con un versito.
Hora y veinte minutos después, recibía cumplida respuesta: en verso, y con intereses.
Publico ambos poemas en testimonio de mi afecto por Jon, con la recomendación de que no pierdan ustedes ripio del que para mí es uno de nuestros grandes poetas vivos. (El cielo le preserve ambos dones, en beneficio suyo y nuestro).
Esta tarde apacible, fiel memento
de los días azules de la infancia,
en este Vinogrado de tus penas
leo tus versos sabios, Jon Juaristi,
sentado entre escolares y meriendas:
Denarios bizantinos, de Gerión
absurda, la zahurda (Hesperia duerme).
Tomillo, jara, espliego...
Errasti, Lakagasti, armas de fuego.
La tarde bulle aún de adolescentes
turgentes, de emigrantes
de líquidas silbantes,
de ancianas que hasta al aire tienen miedo,
a misa por la calle Mazarredo.
Vinogrado palpita. Vino negro
de los días azules de la infancia,
en este Vinogrado de tus penas
leo tus versos sabios, Jon Juaristi,
sentado entre escolares y meriendas:
Denarios bizantinos, de Gerión
absurda, la zahurda (Hesperia duerme).
Tomillo, jara, espliego...
Errasti, Lakagasti, armas de fuego.
La tarde bulle aún de adolescentes
turgentes, de emigrantes
de líquidas silbantes,
de ancianas que hasta al aire tienen miedo,
a misa por la calle Mazarredo.
Vinogrado palpita. Vino negro
le riega las entrañas.
La vida continúa (metástasis aparte)
así en la realidad como en el arte.
La vida continúa (metástasis aparte)
así en la realidad como en el arte.
Monsieur de Sans-Foy
¡Oh, ten piedad, Monsieur!: me ruborizas,
Y, por si fuera poco, me amenazas
Con aviesas nostalgias tornadizas:
Ya estarán instalando las terrazas
En el Parque, en el Casco Viejo, en Pozas.
La primavera dejará en las plazas
Ramilletes ingrávidos de mozas
Capaces de endulzarnos las tristezas,
Mas, queriendo alentarme, me destrozas:
La añoranza que atizas y que acezas
Revela que se han roto las alcuzas
Do la memoria ardía. Faltan piezas
En el puzzle del alma, y sólo azuzas,
Sobre antiguas cenizas y malezas,
Un vuelo de fatídicas lechuzas.
Pero te doy las gracias, compañero,
Por esa pincelada de alegría
Sazonada con agua de la Ría.
Con agua de Bilbao brindo y te quiero
Y con cordones de San Blas (de Otero).
Jon Juaristi
33 zapatazos:
Hace unos días que no me paso por su blog, amigo mío. Y hoy me encuentro con esta sorpresa: más que agradable, simplemente deliciosa.
Qué sutil, qué bellísimo este responsorio lírico entre dos gigantes de la palabra.
Gracias y un abrazo.
¡Olé! Que se repitan a menudo estos versos cruzados, que esto sí que es fuego amigo. Un abrazo
Hombre, don Rogelio.
"dos gigantes de la palabra..."
Es verdad que los dos tenemos la cabeza grande, pero no me compare con mi paisano, que, a su lado, he de estar bajo, cual bajo está el abrojo.
(Eso sí... Se me ha puesto el ego en cifras desconocidas hasta para un bilbaino)
Monsieur, un dueto genial, despierta envidia sana por la maestría de ambos y un gusto poder leerles. Es público y notorio que soy su fan nº 1, pero me gusta también Juaristi, incluso "recien cansado".
Que el cielo preserve, como usted dice, los dones de ambos para alegría del personal.
Con bilbainos así, ser bilbaino es llevadero.
Con pies y manos aplaudo desde mi rama.
es muy bueno (entónese como Gallardón en día que iba piripi y le cogieron con el pie cambiado)...
En serio, obra de arte.
Saludos,
que bello ermpezar el puente elevadizo con semejante intercambio de talento
Sólo los grandes como usted pueden tutear a Jon Juaristi, Monsieur. Enhorabuena
El Pastor de Oaxaca
Pues va a ser verdad que los de Bilbao son de lo que no hay.
Monsieur, toda autoestima es poca para el caso.
[Yo también le soy dun puebliño de cerca de Bilbao, eh]
Monsieur, no puedo más que reconocer y aplaudir entusiásticamente su sencillez y modestia.
En lo que nos toque en la vida hay que tratar de ser el mejor, pero jamás creerse el mejor.
Muchas gracias por su generosidad.
¡Magníficos ambos!
Señores, no me aplaudan la sencillez y la modestia. Disfruten de su talento y reconózcanlo. Aparquen los protocolos de humildad, no me sean jesuitas.
Enhorabuena, Mesié. Pero que conste que a servidor, que es de las afueras, Bilbao siempre le ha parecido un lugar incómodo asociado a ventanillas, papeleos, colas, caravanas, salas de espera, hospitales, médicos pediatras y dentistas.
Toda modestia es impostada (por lo menos aquí, en Vinogrado)
Seas poeta o pastor de cabras, la soledad es dura.
Por eso, cuando en la aridez del campo te encuentras con un colega, todo cobra sentido.
Y si ese colega, además de oler a choto, es maestro en el oficio... ya, ni te cuento.
Gracias a todos. Y no dejéis de gastaros esos ocho euros.
Estoy con BENJA, Señor de Sans-Foy.
El venturos avecindaje que los hados me han permitido con Juaristi y con usted me dan para muchas horas de pavoneo ante un sinnúmero de mis pares entre la chusma, pero nada parecido al revisionismo que mi Santa se ve obligada a hacer con respecto a su sentimiento atávico con los eternos rivales de los donostiarras.
No poco logro es ese, se lo aseguro. Y ver juntos ahora y hermanados a dos de los principales artífices del milagro nos procura por añadidura unos pluses de salutífero calorcillo cordial, dejando aparte la cochina y puta envidia, que queda arrumbada por más elevados sentires.
Enhorabuena, jodíos. Y gracias por bajar la mirada del Parnaso de cuando en cuando para posarla sobre simples mortales.
Conozco la poesía de Jon Juaristi, pero la verdad es que he leído más los ensayos, supongo que como la mayoría de la gente que viene por aquí. La poesía al común de los mortales viene a suponernos algo así como un puente sobre aguas turbulentas y los que vivimos metidos en el agua difícilmente podemos aspirar a pasar sobre ese puente.
Dicho esto que creo que me ha quedado algo pedantorro, pero ahí queda, aprovecho, ya que Juaristi es lector de este blog, para decirle que tengo pendiente un trabajo en el que, entre otros autores consabidos del tema, aparecerá él por sus alusiones al término maketo, que las tiene y abundantes, en todos sus ensayos, principalmente en El chimbo expiatorio, verdadero libro de historia de cabecera para todo el que se precie (que los hay a patadas) de ser de Bilbao pero que no tenga ni puta idea de lo que aquí ocurrió cuando surgió el nacionalismo (que los hay a patadas también).
Así, como buen unamuniano, Juaristi siempre escribió maketo con q, y habla del antimaquetismo en los mismos términos que Unamuno. Pero luego, hete aquí, en sus memorias "Cambio de destino" aparece el término maketo con k, en todo su esplendor (apúntatelo Benjamingrullo), cuando nos refiere las historias y pormenores de sus abuelitos los Linacero.
Lo que habría que hacer, ya que Juaristi no lo hizo en su momento, es reescribir toda su crítica acerba al nacionalismo y a sus orígenes, precisamente desde el punto de vista del maketo, ya que él, entonces, lo hizo desde el punto de vista del vasco que no quiere ser nacionalista. En eso estamos.
Por lo demás, enhorabuena por estar ahí, aunque sea en la distancia (que no es el olvido, aunque sí la nostalgia y el dolor que parece que no se quiere revisitar, o que se hace con pereza, con cierta desgana, como a regañadientes, por culpa de Sans Foy, en una palabra)
Saludos maketos.
“Estos días azules, este sol de la infancia”
Mesié, una curiosidad, la expresión “días azules de la infancia” ¿es de Machado o es anterior?
Aprovecho para agradecer a los poetas que por un momento servidor haya vuelto al paseo infantil de regreso al hogar desde el instituto, en uno de esos días como el de ayer, el primero con sol tras el túnel invernal, que este año ha sido laaaaargo larguísimo.
*Pedro José, tío, eres incansable. En serio, creo que sobrevaloras la palabra Maqueto. Algo muy fuerte te han tenido que hacer los nacionalistas para grabártela a fuego. Está claro que uno podrá olvidar los halagos pero nunca los desprecios.
Suave
Sólo aprecio de la vida
Su calidad de suave.
Aristas, puntas, esquinas
Bordes y tercas dobleces
Se han pulimentado solas
Y conforman morbideces,
Suaves.
El rencor no permanece.
Las cicatrices cerraron.
Y su memoria es
Suave
El poso de lo vivido
De repente se sublima.
En delicado alambique
Y presenta una apariencia
Suave.
Un vino no muy cumplido,
Que tal puede ser mi caso,
No se resuelve en vinagre
Si toca noble madera.
Y hasta llega a parecerle
Al paladar algo
Suave.
Un natural de Morante,
El capote de Cepeda….
También se respira suave.
Ojala que hasta la muerte,
Venga a mi con suavidad.
Quiero ser manso y suave.
A Monsieur de Sans - Foy y al señor Jon Juaristi, con todo afecto y admiración.
miércoles, 18 marzo, 2009
Me toca un tanto los eggs que el amigo Benjamingrullo, por una alusión que le hago, siempre con afecto, me tache de eso de que "eres incansable, tío" y de que algo muy grave me han tenido que hacer.
Joer, Benja, ahora con esas. Parece mentira. No, si no pasa nada. A mí no me han hecho algo grave en particular, se lo han hecho al País Vasco, que lo han ahormado a su imagen y semejanza. Total, nada.
Que lo sepas de una vez: el nacionalismo vasco existe porque en su origen se creó un enemigo interior, un chivo expiatorio, que es el maketo, querido, el mismo. Mientras el maketo no se redima tenemos nacionalismo de por vida. Así de sencillo, así de incansable. Si te parezco incansable, mira a tu alrededor: el nacionalismo no descansa, ese sí que no descansa, ni de día ni de noche.
Prepárate, macho, para la que se nos va a caer encima si López sale elegido Lehendakari con el apoyo del PP, que es lo previsible.
Lo último que dice Ibarretxe es que ellos siempre han sobrevivido, incluso en el exilio. Para ellos ahora viene el exilio interior, que dicen. ¿De qué me suena esto?
Y no nos han hecho nada grave, hombre, después de todo. Qué va. Soy yo, que soy un pelma.
Saludos MAKETOS.
Benjamin, mira lo que dice Antonio Elorza en su artículo reciente de El Correo titulado ¿De veras Mr. Spock?:
"Ha sido todo un acierto desde el punto de vista de la política de imagen. Es un procedimiento dialéctico que tiene el nombre de subversión y que implica asumir en términos positivos un concepto o una expresión marcada inicialmente por su carga negativa (o a la inversa). Ocurrió en el último tercio del siglo XIX con la calificación despectiva de mambises asignada a los insurrectos antillanos y aceptada a continuación por éstos con orgullo como seña de identidad en la lucha contra España."
Abrazos (...)
BENJAMINGRULLO:
"Estos días azules,
este sol de la infancia"
Son versos que aparecieron en el bolsillo de Antonio Machado cuando murió.
Juaristi los cuela en uno de sus últimos poemas, sin avisar, como de costumbre.
Sus versos están cuajados de citas literarias. Yo pillo algunas, y me pasarán por alto muchas otras. Pero tampoco pasa nada.
Se disfruta.
LA HORMA:
Mil gracias por lo que me toca. Es usted un amigo. (Sociata, mecachis... pero amigo)
Caramba, enterado del acontecimiento, me he acercado en peregrinación para verlo con mis propios ojos. Y para disfrutarlo. Espléndido encuentro cibernético. Usted sí que tiene buenos amigos, Monsieur.
Monsieur, Jon:
Me quito el sombrero, me quito el cráneo.
EcoAlfaNovember
Menudo lujo, Monsieur. Enhorabuena.
Lo sé, Pedro José, lo mismo pasó con la palabra Yanki, pero no ocurrirá con Maqueto. Lo siento. Los apañoles son tan felices esforzándose por ser vascos. O parecerlo, que es lo que es el ser en nuestros tiempos posmodernos. A lo que me refería es que hoy era más un día para disfrutar con los versos y el feliz encuentro, para caminar despacio recordando paseos de la infancia, que para la matraca del Maqueto.
Cuídate
Recien regresado, que diría Don Alfredo, me encuentro con sus versos y los de Juaristi.Si bienaventurados son los que tienen pañuelos en la despedida, según Pessoa.Afortunados son los que encuentran versos a la llegada. Un abrazo,Monsieur.
Gran blog. Enhorabuena desde la tierra en la que sufrimos mas el yugo ( y las flechas) sociatas
A algunos poetas se les nota que parir un poema les supone grandes esfuerzos, así que luego la criatura les sale amoratadilla y más bien feucha.
Otros, en cambio, como Vd, Monsieur, y el gran Juaristi recuerdan a un mago que, en un visto y no visto, saca un conejo sanote y rozagante de la chistera.
Lo digo por que no deja de sorpenderme que un poeta compre el libro de otro poeta por él admirado y, mientras pasea por la calle, componga, en un plis plas, un hermoso poema a aquel dedicado.
Para completar el número el poeta paseante envía al poeta admirado sus versos y, éste, como quien no quiere la cosa y en apenas una hora y veinte minutos, le contesta con un poema de agarrate y no te menees.
No está claro que Dios exista, pero quienes si parece que existen son las Musas.
MONSIEUR,
mil enhorabuenas!!. No dejo de leerte ni un día, querido. Una delicia.
Hasta Rainer empieza a estar celoso de nuestra amistad.
Y ya no te digo nada cuando descubra que hasta Juaristi se ha unido a nuestro selecto club.
Tuya,
Louella P.
Enhorabuena Monsieur y enhorabuena también a Jon Juaristi, merecedores los dos de homenajes y versos. Guardados quedan estos de hoy, que valen, querido Monsieur, un potosí de cortycoles.
Un abrazo.
Bueno, pues en el poema de mi muy admirado León Felipe "Qué lástima" hay un verso que dice
pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña
y es probable que esté escrito sobre los años 20. Machado murió poco antes de terminar la guerra, así que creo yo que la gloria es de León Felipe.
Buen disparo, CRISTALINA.
En efecto el poema "Autorretrato", de Leon Felipe es anterior a la muerte de Machado (fue publicado en 1917).
Así que, podemos suponer que lo último que don Antonio hizo en vida fue citarle.
El paralelismo me parece demasiado grande para ser casual. Pero lo que admira no son los versos en sí, sino el momento en el que fueron escritos:
Machado cierra sus ojos, en un mundo que se hunde literalmente bajo sus pies, pensando en la belleza de la vida que empieza.
Eso es ser poeta, y lo demás es cuento.
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