UNA COMEDIA SINIESTRA
En El País ya se ponen las botas ante la perspectiva de la inhumación del cadáver de Lorca
Desde georradares hasta genetistas. Todo está listo para recuperar e identificar los restos de García Lorca y de quienes compartieron su martirio en los albores de la Guerra Civil. La familia del poeta ha levantado su veto. La última palabra la tiene el juez Garzón.
(EL PAÍS) “La nieta de uno de los fusilados junto a él, el maestro Dióscoro Galindo, está esperanzada. El proceso abierto por Garzón le ha levantado una moral rota en su familia desde la noche en que desapareció. Toda esa cantidad de fosas con gente enterrada sin nombre y apellidos es como tener animales en las cunetas: un atropello y un abandono total. Ahora nos toca recuperar la memoria a nosotros, nuestras heridas están abiertas. No se han cerrado, comenta esta mujer. El alcalde de su pueblo, Rafael Gil, del PSOE, ha ofrecido a la familia enterrarlo en el lugar donde enseñó hasta que se le cruzó la muerte en el camino”.
Yo alucino.
No soy heredero de Franco ni del franquismo. El padre de mi padre, de quien llevo orgulloso el apellido, está, como tantos miles de españoles, enterrado en una fosa común. En su caso, también por la represión del bando nacional.
Por eso, creo tener derecho a decir que toda esta emotividad es impostada. Toda esta pasión justiciera es falsa. Y oportunista.
Han pasado SETENTA años. Los nietos queremos saber la verdad, pero no tenemos derecho a arrogarnos ultrajes que no hemos padecido. ¿Soy acaso yo responsable de sus errores? Pues tampoco soy quién para pedir reparaciones en su nombre a quienes no son más responsables que yo.
Todo esto es una comedia. Una comedia siniestra.
Los huesos que sacáis de la cuneta,
son huesos para el caldo.
Barata es la osamenta de poeta,
que está a precio de saldo.
Qué vieja y socorrida es esa treta:
"Me apropio de la gloria del difunto
al tiempo que, su muerte, se la apunto
a quien me contradiga".
Poeta de Granada,
truncado por envidia y por intriga...
Aún cuando lo que diga
no va a servir de nada,
me indigna que te espere por santuario
la burda exhibición del Telediario.
En El País ya se ponen las botas ante la perspectiva de la inhumación del cadáver de Lorca
Desde georradares hasta genetistas. Todo está listo para recuperar e identificar los restos de García Lorca y de quienes compartieron su martirio en los albores de la Guerra Civil. La familia del poeta ha levantado su veto. La última palabra la tiene el juez Garzón.
(EL PAÍS) “La nieta de uno de los fusilados junto a él, el maestro Dióscoro Galindo, está esperanzada. El proceso abierto por Garzón le ha levantado una moral rota en su familia desde la noche en que desapareció. Toda esa cantidad de fosas con gente enterrada sin nombre y apellidos es como tener animales en las cunetas: un atropello y un abandono total. Ahora nos toca recuperar la memoria a nosotros, nuestras heridas están abiertas. No se han cerrado, comenta esta mujer. El alcalde de su pueblo, Rafael Gil, del PSOE, ha ofrecido a la familia enterrarlo en el lugar donde enseñó hasta que se le cruzó la muerte en el camino”.
Yo alucino.
No soy heredero de Franco ni del franquismo. El padre de mi padre, de quien llevo orgulloso el apellido, está, como tantos miles de españoles, enterrado en una fosa común. En su caso, también por la represión del bando nacional.
Por eso, creo tener derecho a decir que toda esta emotividad es impostada. Toda esta pasión justiciera es falsa. Y oportunista.
Han pasado SETENTA años. Los nietos queremos saber la verdad, pero no tenemos derecho a arrogarnos ultrajes que no hemos padecido. ¿Soy acaso yo responsable de sus errores? Pues tampoco soy quién para pedir reparaciones en su nombre a quienes no son más responsables que yo.
Todo esto es una comedia. Una comedia siniestra.
Los huesos que sacáis de la cuneta,
son huesos para el caldo.
Barata es la osamenta de poeta,
que está a precio de saldo.
Qué vieja y socorrida es esa treta:
"Me apropio de la gloria del difunto
al tiempo que, su muerte, se la apunto
a quien me contradiga".
Poeta de Granada,
truncado por envidia y por intriga...
Aún cuando lo que diga
no va a servir de nada,
me indigna que te espere por santuario
la burda exhibición del Telediario.
8 zapatazos:
Sigo subido en mi rama, observando a Rodríguez el Profanador y su Zecta Zociata del culto a la muerte.
Las consignas de desenterrar a los muertos, llenar tumbas con fetos o asistir --¿necesita un empujoncico?-- a los que dudan si irse o no al otro barrio, me tienen hasta el plátano.
Penoso todo esto. Gracias a Dios, mi abuelo murió hace 6 años. Él escondió a Ramiro de Maeztu hasta que se lo llevaron... Por eso no creo que le gustara nada recordar todo lo que están "recuperando".
Saludos,
Hoy es noticia en el Foro el edicto de persecución dictado por en Emperador contra los iustus, una secta de fanáticos que profesan una peculiar doctrina que, a grandes rasgos, se puede resumir en lo siguiente. Que, para los iustus, el mundo es como un laberinto, similar a aquél habitado por el Minotauro que el ateniense Teseo se encargó de despachar, delimitado por frágiles hilos que separan la justicia de la maldad. Y los hombres justos deben caminar por el mundo poniendo gran cuidado para respetar siempre los hilos que los separan del mal, pues una vez que cruzan los límites los hilos quedan rotos y ya no se pueden volver a unir. Y esto explica el edicto del Emperador considerando heréticas las opiniones de esta secta, pues para él la delimitación entre el bien y el mal, que siempre es discutida y discutible, no está marcada por hilos rompibles, sino que consiste en una mera línea que se puede cruzar de uno a otro lado a voluntad o, en palabras del iudex Vermículus, cuando lo aconseja la jugada. Y es que los adeptos al Emperador parecen concebir este asunto como un escenario lúdico, y por ello juegan a entrar y salir de la maldad como los impuberis juegan a “tula en alto”. Y este juego tiene sus propias reglas según las cuales los adversarios, es decir, los partidarios del Procónsul, sólo pueden atraparlos cuando el Emperador y sus adeptos tienen los pies en el suelo, lo que ocurre raras veces. Es por ello que el Emperador y sus fieles son excelentes jugadores en este juego, aunque, lamentablemente, suelen acabar con las togas perdidas de tanto arrastrarlas por el barro. Por el contrario, los seguidores del Procónsul, que son más torpes, cuando intentan atraparlos suelen incurrir en la penalización de la crispatio, y son flagelados por Cucúmbero Albo o la Sibila de Cumas.
El caso es que ahora los imprudentes iustus han sido proscritos y tienen que andar ocultándose para no acabar frente a las fieras en el circo. Y, si bien ahora el Emperador y sus acólitos parecen llevar una temporada sin jugar, no se descarta que vuelvan a hacerlo en el futuro. Y se dice que Pachilopiscis es también un experto a la hora de entrar y salir de los campos prohibidos, lo que sus seguidores, con espíritu deportivo, parece que van a premiar en los próximos comicios.
Mi abuela murió casi de locura por no saber de su hijo desaparecido en la Batalla del Ebro.
Muchos, de uno y otro bando, desaparecieron por la sinrazón.
Estaban las heridas prácticamente restañadas, y se las vuelve a emponzoñar. ¿Por qué?
Lo menos que se podía pedir, si es que fuera necesario desenterrar a los muertos, ya que no es posible resucitarlos, es desenterrar a todos: porque asesinatos y venganzas se produjeron en ambos bandos (no sólo en la guerra, sino antes y después).
Asperilla
Hay fosas comunes que se encuentran debajo de urbanizaciones de lujo y de carreteras y autopistas. El juez Garzón quiere levantar media España. Lo cuál le viene bien al Averno de España © para dar impulso a las obras públicas y ofertar los servicios de desentierro y arrumbe. (y de paso recalificar algunos terrenillos y embargar ciertas propiedades en pos del bien común).
ORACIÓN LAICA
Poema para lira y piano en seis tiempos.
(La música puede ponerla Vd. si le parece)
Gracias Señor por haberme creado y por permitir que me amolde a Tu legado (Tierra, Aire, Agua y Fuego).
Gracias Señor por perdonarme.
Gracias Tierra por haberme permitido vivir sin cercenar futuros y sin acogotar pretéritas ausencias,
por dejarme reír la primavera sin marchitar las flores del pasado y comprender la hierba de la historia,
por alejar de mí tus represalias y aguantar mis delirios más de las setenta veces siete que proclamas,
por convertir mis súplicas en los panipeces que animan y alimentan el camino diario de los míos.
Gracias Aire por dejar que los sueños abracen con dulzura las sombras que reposan en mi almohada
y por no consentir que el odio contamine las meninges impregnadas de amor de mis adentros;
gracias te doy porque nací cordero y me llevaste a escapar de las celadas noctámbulas y trémulas,
trémulas y noctámbulas celadas tendidas por lobos carroñeros buscones del vómito y la nausea.
La noche es un gran continente que no termina nunca de llenarse, la noche es enemiga de la luz,
es la dama asesina que guarda la daga con que mata en la liga del tiempo en que las horas duermen,
redoma y patria del diablo Cojuelo que hilvana las madejas del placer y la ira con sus erectos cuernos
y gime melodías que no entiendo mientras espanta al sol con el insinuante y tosco zarandeo de su rabo.
Gracias Agua por librarme de las noches que lucen viejas jofainas de café concierto y tente tieso.
Noches cubiertas por el candil de los infiernos y el azufre de las esquinas en que los perros mean.
No me gusta lo oscuro que se esconde en los capotes perdidos de otros siglos temidos y olvidados.
Me agrada crecer con lengua libre y fresca como crece el rocío sobre las hojas de todos los veranos.
Gracias Fuego por no impedir que escape de la noche y abrace el nuevo día sin sorpresas malsanas.
Noche cortesana, modista y costurera del luto y la mortaja de este presente eternamente arrebatado.
Noche crápula y tétrica, oscura claridad teñida en negro para que los difuntos se amen a escondidas.
Me espanta el camuflaje de la noche donde los hombres y no solo los gatos son ágiles y pardos.
Gracias Vida porque no pasé de los tiros de ejercicio que nos preparan para hacer las guerras,
guerras fatales en que los hombres mueren como si tal cosa y matan en defensa de la desesperanza.
Gracias por haberme dejado vivir relativamente en paz y en armonía al margen de todas las venganzas.
Por todo eso y enseñarme además a respetar a mi vecino y a su querida esposa, te estoy agradecido.
Un abrazo y… todavía seguimos dando cuerda a la gramola de la historia. ¡Qué oena! Dejemos que los muertos descansen en paz, sólo así podremos nosotros disfrutar de esa paz que ellos no tuvieron.
Amén, amigo Javier.
Recrearse en la muerte, como hacen todos estos, es macabro. Como también macabros son ellos. Propongo hacer el menor eco posible de sus manejos, pues es lo que creo que buscan.
Saludos.
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