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31 diciembre 2007

NO PERDAMOS LA MEMORIA...

Denuncia el robo de 880 euros, y se los había gastado en putas.









Agentes del Cuerpo Nacional de Policía detuvieron el pasado jueves, por simulación de delito, a un hombre de 39 años que denunció el robo de 880 euros que, en realidad, se había gastado en un club de alterne.
Días después se personó en Comisaría para denunciar que le había desaparecido la cartera y le habían sacado 880 euros con su tarjeta. Sin embargo, cuando los agentes comprobaron que se había gastado el dinero y lo detuvieron, el hombre reconoció los gastos que había realizado en el club. No obstante, precisó que bebió mucho y no recordaba lo sucedido.


Otra vez la vieja historia:
¿De putas toda la noche
y, cuando ves el derroche,
te has quedado sin memoria?

Espero que el pecador
que se quedó sin dinero,
por su bien, sea soltero...
-que si es casado, peor-

No es para bromas la cosa...
¡El impulso justiciero
de la legítima esposa
de un marido que es putero!
(Y habrá suegra de por medio,
y cuñadas, de propina,
que administren el remedio
y le den más medicina...)

Mas valiera, criminal,
que el dinero del jornal
lo hubieras gastado en vino.
Una bronca conyugal...
¡Ni el aceite de ricino
te deja el cuerpo tan mal!


¡Feliz año, buena gente!
Que acabe tranquilamente
-y hasta sin pena ni gloria-
lo que queda del presente...
No perdamos la memoria.

30 diciembre 2007

ZETAPÉ NO SE CORTA UN PELO




















Julián Alonso, de 64 años, el peluquero habitual de Zapatero en León, acaba de recibir del Consejo de Ministros la Medalla al Mérito del Trabajo, por su intensa trayectoria en el oficio.


Zetapé -mira qué majo-
da la Medalla al Trabajo
a su propio peluquero...
¡No se corta, Zapatero,
ni un pelo!
“Yo soy el amo
y ordeno, mando y proclamo”.

Un tío tan figurón
y de tal egolatría,
hace que no se veía...
desde el mismo Faraón:
Zetapé es la quintaesencia,
Zetapé es el justo medio...
¡Es el Arbol de la Ciencia
que a todo pone remedio!

Le mataron al Abuelo
y hace una ley al respecto.
Y, al que le cortaba el pelo...
¡Le hacen hijo predilecto!

¡Desde el tiempo de Cascorro,
no se ha visto tanto morro!
¡Desde el tiempo de Espartero,
no se ha visto tanta jeta
como la de Zapatero!

¡Viva Rodríguez, el Zeta,
el que en su tierra es profeta!
(Y ha de vivir muchos años...
Cosa mucho más extraña
es que estos burdos amaños
los siga aguantando España)

29 diciembre 2007

DIGNIDAD Y COHERENCIA


El voto favorable de los socialistas vascos a los presupuestos de Ibarretxe, soporte de sus planes soberanistas y de su vergonzante equidistancia con ETA, me parece algo tan esclarecedor de lo que nos espera con Zapatero que no me he quedado satisfecho con un único poema al respecto.
Aquí va otro, dedicado a ese prodigio de dignidad y coherencia ante el Nacionalismo que se hace llamar Patxi López.

-Soy sociata y soy y maketo,
no soy digno de respeto:
Soy un vasco de segunda
que, aspirando a tu clemencia,
todos tus planes secunda.
¡Incluso la independencia!
Ibarretxe, vasco puro
que nos guías al Futuro:
A tí vengo con amor.
¿Qué me quieres, mi señor?

-¿Traes los votos?

-En la mano.

-Pues vota y calla, gusano.

Qué placer es ser de ayuda
a la casta gobernante!
(Hijo y nieto de emigrante,
para mí, son como Buda)
Ya sé que suena rastrero,
pero estoy acostumbrado:
Para estar con Zapatero,
hay que ser muy bien mandado.

EL PARTIDO SOCIALISTA APRUEBA LOS PRESUPUESTOS A IBARRETXE












(Pachi López. El hombre que miraba a los terroristas a los ojos)



Mi patrón, don Santiago González, lo cuenta así:

"El Partido Socialista de Euskadi gastó ayer su inocentada al PNV, aprobándole los presupuestos por tercer año consecutivo:
¿Os creíais que os los íbamos a rechazar por soberanistas? ¡Iñosentes!

Estos son los presupuestos con los que Ibarretxe pretende convocar su referendum el 25 de octubre del año que viene, los que le van a permitir gobernar para desarrollar ese propósito, van a permitir pagar las urnas y las campañas de difusión; los que van a subvencionar los viajes de los familiares a ver a sus terroristas presos; de los que saldrán los medios necesarios para crear el Instituto Vasco de Finanzas: «Algo tan importante como el Instituto Vasco de Finanzas
-dijo Patxi López- no puede colarse de rondón en una Ley de Presupuestos». Mientras sus compañeros del PSE aprobaban las cuentas a Ibarretxe, Ramón Jáuregui arremetía contra el partido-guía por el "lamentable giro a la radicalidad", que en aquellos momentos se comprometían a patrocinar sus compañeros en el Parlamento vasco. Entró, entró, porque viene a resultar, queridos y queridas, que una vez comprobado que te cabe la mayor, te caben todas".


Por el rubor carmesí
de quien amores declara...
bien se le nota en la cara
que Pachi ha votado “Si”

Pensé yo, tonto de mí,
que el tímido socialista
no le iba a decir que "Oui"
al plan independentista...
Se ve que me equivocaba:
Con ellos pela la pava.

Pagará nuestro dinero
visitas a terroristas.
(Y es que, entre nacionalistas,
se tratan con mucho esmero)

Tendrán para la campaña,
tendrán para la consulta...
y alguna partida oculta:
Que no ha de faltar Champaña
si dejan de ser España.

No os falte un maravedí,
nacionalistas honestos:
¡Por fin habrá presupuestos,
que Pachi ha votado "Sí"!

27 diciembre 2007

GANARÁN ELLOS


Horacio Vázquez-Rial ha descrito la verdad desoladora:

“Los grandes vencedores, con la llave de la gobernabilidad de España en el bosillo, serán una vez más los que no tienen el menor interés en España. Y no habrá posibilidades de reformar el sistema electoral. Estamos atrapados”.


Es más que posible y es harto probable
que venza de nuevo el Poder Insaciable,
que no está al alcance de los socialistas.
Tampoco el PP es quien maneja el cotarro.
Peperos, sociatas... son ruedas del carro:
España la mandan los nacionalistas.

Que son cuatro monos, resulta evidente...
mas, ellos deciden quién es Presidente,
y aquél que gobierna, les debe el favor.
Darán el poder a quien sea más flojo,
a aquél que les deje mandar a su antojo
y se haga notar cuanto menos, mejor.

Reparten España con muy malos modos.
Se toman por suyas las cosas de todos
y acatan las leyes con mueca de asco...
Así están las cosas. No puedes vencerles,
que nadie gobierna el país sin hacerles
la rosca en gallego, polaco y en vasco.

26 diciembre 2007

OBISPO URIARTE, PASTOR DE LOBOS



Monseñor Uriarte, obispo de San Sebastián (y tío de la abogada de etarras y ex parlamentaria de Batasuna Jone Goirizelaia Uriarte, cosas de la vida) se expresaba así desde el púlpito de la Catedral del Buen Pastor en el día de Navidad. (ETA acababa de poner una bomba en Balmaseda):


(No podemos) "pasar estos días hogareños del deber que tenemos de hacer cuanto esté en nuestra mano por las familias que han sido víctimas de terribles asesinatos que nos avergüenzan a todos (...) ¿Cómo no llorar con los que han perdido un hijo en un accidente de carretera? ¿Cómo no ofrecer los servicios adecuados a las familias que sufren por una separación conflictiva? o ¿Cómo olvidar a las centenares de familias guipuzcoanas que echan especialmente de menos a un miembro en prisión y a las que un nudo en la garganta les ha impedido cantar en la mesa navideña el "Ator, ator, mutil etxera". (“Ven, ven a casa, muchacho”, villancico tradicional)

Un obispo es persona,
eso se sabe...
pero es muchas más cosas,
qué duda cabe.
Un obispo, señores,
no es sólo un hombre:
Un obispo es La Iglesia,
y habla en su nombre.
Es La Iglesia, que junta
a asesinados
y asesinos, revueltos
y equiparados.
Es La Iglesia, por boca
de su pastor,
quien los pinta "igualados
en el dolor".
Y las penas de cárcel
que unos merecen,
con la muerte cobarde
que otros padecen.

¿Lo sabe Roma,
o el Mosén va por libre,
como Mahoma?

25 diciembre 2007

NIÑO DIOS D'AMOR HERIDO

(Villancico a la manera del maestro Guerrero)















Niño Dios d’amor herido,
tan presto os enamoráis
que apenas avéis nasçido
quando d’amores lloráis.

Tiene el hombre destos días
poco tiempo para amar.
Cifra ansí sus alegrías:
“Resçibir mejor que dar”.

Mujercilla y hombrecillo:
En tu priesa y en tu fiebre
no te olvides del chiquillo
que nasçió en aquel pesebre.

Niño pobre, escarneçido,
que a la humana raza amáis,
y apenas avéis nasçido
quando d’amores lloráis.

24 diciembre 2007

¡LA MARIMORENA!


Es costumbre en este día
cantar La Marimorena...
Tómalo con alegría,
que la cosa va de pena.

Ande, ande, ande,
la Marimorena...
Todo es más bonito
con la copa llena.

Solbes sabe (porque es viejo,
que por sabio no ha de ser)
que es mejor comer conejo
que quedarse sin comer.

Ande, ande, ande,
la Marimorena...
que éste no es más tonto
porque no se entrena.

No les falta a los artistas
canon, pasta y subvenciones.
Gracias a los socialistas...
y a que vienen elecciones.

Ande, ande, ande,
la Marimorén.
Federico Luppi
y la Pilar Bardem.

De la Vega disfrazada:
¡Qué Papá Noel más majo!
(Sólo media tonelada
de relleno por debajo)

Ande, ande, ande,
la Mari-maruja...
Déjala que mande,
semejante bruja.

ETA ha vuelto a sus disparos
y a sus lapas y a su ollas,
¿Qué podíais esperaros
de hacer tanto el gilipollas?

Ande, ande, ande,
la Mari-macabra...
De los responsables
no diré palabra.

Hugo Chávez va de paje
con sus mollas y sus mallas.
Gaspar dice con coraje:
“Niño, a ver cuándo te callas”

Ande, ande, ande,
no le des la mano,
que igual te la muerde,
don Bolivariano.


El Fiscal Conde Pumpido
anda tras de Batasuna...
(Varias pruebas han salido
donde no había ninguna)

Ande, ande, ande,
el Mari-cegato...
Todos lo sabían
ya hace mucho rato.

Buenas fiestas y buen año
a lectoras y lectores:
Si cuidamos del rebaño,
ya vendrán tiempos mejores.

Esta misma noche,
bien que brindará
por todos vosotros
Monsieur de Sans-Foy.

23 diciembre 2007

EL AGUINALDO















Te desea la SGAE
Felices Fiestas...
y se lleva en un saco
tu pasta a cuestas.

¡Olé el salero
y el bendito gobierno
de Zapatero!


Entre el canon, derechos
y subvenciones...
¡Once meses al año
de vacaciones!

(Y el otro mes,
darle coba al Gobierno
y hacer soirées...)

22 diciembre 2007

EL PALACIO DE LA SGAE

Los cortesanos siempre han tirado a lo palaciego.


La SGAE se gastará 30 millones de euros en la rehabilitación de un palacio para su nueva sede.
La Sociedad General de Autores y Editores invertirá 30 millones de euros en la rehabilitación del gigantesco Palacio del Infante Don Luis, en Boadilla del Monte (Madrid), que se convertirá en la sede de la Fundación Autor.
La SGAE apoquinará los treinta millones, aunque, según afirma su director, don Teddy Bautista, "pediremos las ayudas y subvenciones establecidas para este tipo de trabajos”.

¿Qué? ¿Cómo se os queda el cuerpo? Pues, a partir de enero, pagaremos cerca de un
25 % más por los artículos informáticos.


La Sociedad General
de Adictos a Zapatero

necesita más espacio,
y usará nuestro dinero
para mercarse un palacio.
La verdad que, bien pensado,
no hay lugar más adecuado
para el timo gigantesco
que un palacio dieciochesco:
Y es que, el nuevo despotismo
no practica el chabolismo.

21 diciembre 2007

AL ALCALDE DE BILBAO NO LE GUSTAN LAS BANDERAS...


(Como puede verse a diario en la Plaza de El Arenal)
Tras conocer la sentencia del Tribunal Superior de Justicia del País Vasco que obliga a su ayuntamiento a colocar permanentemente la bandera española, el alcalde de Bilbao, el peneuvista Iñaki Azkuna, ha asegurado que lo hará "por obligación y no por devoción".
En declaraciones a los periodistas, el alcalde ha asegurado que acatará el fallo, aunque ha subrayado que él personalmente es partidario de no colocar ninguna bandera.
Azkuna ha considerado que históricamente las banderas han sido, en general, motivo de "confrontación" y ha subrayado que, "dada la idiosincrasia y las particularidades de nuestro país", él ha preferido "no colocar la bandera nunca", con lo cual, ha añadido, "nos hemos evitado muchos problemas".

Olvida el edil bilbaíno que su ayuntamiento instaló, a apenas unos cientos de metros de la casa consistorial, un mástil de más de diez metros de altura, que exhibe permanentemente una descomunal ikurriña (En la foto)
Alcalde, vete un poquito a la mierda.


Azkuna, el moderado...
alcalde entredosaguas y bienquedas.
Iñaki, el bienmandado:
“Evita dar la cara mientras puedas”.

¿Te espanta la bandera?
Te espanta ¿Por bandera... o española?
Te agravia la sentencia puñetera
y es porque no te deja ir a tu bola.

Banderas: Una fuente de problemas”
¡Azkuna... No me vengas con pamemas!
¿De quién es el pedazo de ikurriña
con mástil de altitud descomunal
que está en El Arenal?
Alcalde... Si el cinismo fuera tiña,
tendrías que lavarte con ZOTAL.

20 diciembre 2007

UN BOLERO PARA ZAPATERO




















Cóbrame... cóbrame mucho,
como si fuera a votarte por ultima vez.
Cóbrame... cóbrame mucho...
Cóbrame bien porque en marzo mi voto no ves.

Yo soy ardiente y pepero,
pagarte no quiero,
que tú no eres quién...
para sacarme dinero
que va al billetero
de Luppi y Bardem.

Cóbrame.... cóbrame mucho,
como si fuera a votarte por ultima vez.
Cóbrame... cóbrame mucho...
ya vas a ver cómo en marzo te paro los pies.

19 diciembre 2007

¿QUÉ ES LA SGAE? ME PREGUNTAS...

(A petición de El Cerrajero)


























¿Qué es la SGAE? me preguntas,
con tus cejas algo juntas,
panfilísima Vicenta...
Unos sabios y unos listos
del Gobierno tan bienquistos
que se pasan de la cuenta.

Son guardianes, cancerberos
de los dueños y herederos
de derechos intangibles...
Y con ello van sacando
unas cifras que, currando,
son del todo inaccesibles.

No son sólo financieros:
Son ejemplos verdaderos
de lo progre y lo moderno...
Y, tras tanto fatigarse,
llega el tiempo de cobrarse
los favores al Gobierno.

El apoyo no es gratuito,
que es a tanto cada grito
y es a cuánto la manifa.
Venga el pago adelantado
del Gobierno del Estado...
porque, en marzo, hay otra rifa.



18 diciembre 2007

MI SEÑOR DON VLADIMIR




















Vladimiro de la Rusia,
mi señor don Vladimir,
que naciste en Leningrado
y te apellidas Putín:

Ya de niño te espantaba
ir vestido de civil,
y cambiabas la merienda
por cartuchos de fusil.
Fuiste joven a la mili,
como cada tovarích
(que por ser hijo de viuda
no te libras, como aquí)
Y empezaste tu carrera
sirviendo a todo servir
a la Rusia Comunista
como espía de postín.

Pero pronto descubriste
que el oficio espionil,
con la cosa del Deshielo,
no tenía porvenir.
Y te dijo tu señora:
“No te duermas, Vladimir,
que en la Rusia, al que se duerme,
se le queda frío el pis...”

Hazle caso a la parienta”,
te dijo Boris Yeltsín
-el del mapa de La Rioja
dibujado en la nariz-

Él te dijo: “¿Qué, te apuntas?”
Tú dijiste: “Da” (Que sí)

Y, de la forma más tonta,
te pasó el poder a tí,
porque al pobre, el higadillo
le decía: “Colorín...
Colorado...”
Y de repente
¿Quién lo había de decir?
te encontraste Presidente
y ejerciendo de alguacil
del petróleo de Crimea
y del gas de Sajalín....
y del oro de Moscovia
y el armenio perejil...

Hay encima de tu mesa
mil botones o dosmil
que, si aprietas en los pares,
echas al cielo un misil...
y si aprietas en los nones,
sale el coro estudiantil
con bandurrias, balalaika...
y cantando “Katalín”.

Y menudas amistades...
de un aspecto gangsteril
que tu madre, si te viera,
no te deja ni salir:
“¿Dónde vas, Vladimirito?
¿Dónde vas, Vladimirín,
con aquél señor de oscuro
con su funda de violín?”
Y el mundo, claro... te teme:
¿Cómo no te ha de temir...
si eres menos de confianza
que las encuestas del CIS?

Vladimiro de la Rusia,
mi señor don Vladimir:
En tu tierra, el periodista
tiene a veces muy mal fin...
Por lo menos el que larga
cosas feas sobre tí.
(Y hay quien dice que se exporta
de ese gélido país
cierto nuevo condimento
que es difícil digerir:
El Polonio descubierto
por Monsieur y Madame Curíe)

Vladimiro de la Rusia,
mi señor don Vladimir:

Aunque ganes elecciones,
yo me digo para mí...
que te va la Democracia
lo que a don José Stalín.

No sé qué será de Rusia,
pues depende el Hoy de tí
y el Mañana... de tus hijos:
de esos hijos de Putín.

17 diciembre 2007

FRAY LUIS DE LEON... EN IKEA

Muchísimas gracias a todos por vuestras felicitaciones.
Pero la cuenta sigue: Empecemos la suma de las próximas 100.000 visitas con algo ligerito:


























Apenas si despunta
el alba al rosicler del claro día,
y ya noté que había
un mar de gente junta
corriendo en apretada marabunta.

Me dixe ¿Qué es aquesto?
¡Oh, masa! ¿Qué febril, qué loca idea
o qué terror funesto
te mece cual marea?
-Parece que hay rebajas en IKEA.

LLegueme y asombreme
de ver la boreal nomenclatura:
Hay un sillón Elkströme,
hay una silla Sjura
y un Flakströn, que es el cubo de basura.

¡Mas, ay, desventurado
que acudes a amueblar habitaciones
y vuelves desolado,
trayendo, no sillones,
sino imposibles libros de instrucciones!

Cual canto de sirena
moderno y funcional, del Norte el eco
llegome, y fuera pena:
Tal cántico está hueco.
Mejor hubiera sido hacerse el sueco.

15 diciembre 2007

MIS PRIMERAS CIEN MIL VISITAS




















Dos años largos han pasado desde que abrí este blog.


Es también lo que ha tardado el contador en alcanzar tan redonda cifra de visitantes.

No es que sea para tirar cohetes, pero... ¡Estamos hablando de un blog en verso!
Han sido algo más de seiscientos poemas sobre temas de actualidad, en la mayoría de las estrofas conocidas, casi siempre con intención satírica. Muchos, malos; otros, regulares, alguno bueno.

Pese a no haberme visto nunca la cara, mis sufridos lectores habituales podéis decir -con más propiedad que muchos de mis allegados- que “me conocéis”.

Monsieur de Sans-Foy
nació como traducción (hecha por Jackes, un buen amigo franchute) de “Descreído”, mi primer nick en el foro de El Diario Vasco.
Preservar la identidad no es un capricho en una tierra en la que criticar al Poder no sale gratis. Pero al final, Monsieur de Sans-Foy no es ya un pseudónimo:

Gracias a todos vosotros, Monsieur de Sans-Foy... c’est moi !

Dedico la redonda redondez de estas primeras cien mil visitas, antes que a nadie, a mi chica; y a renglón seguido, a todos vosotros.
A todos en general, y más pormenorizadamente a: el cerrajero, balsera, ostra, navarth y señora, sursum corda, un outsider despistado, ciudadana y su madre, feroz, javier-poeta okupa, lindo gatito, samantha, el patrón, gorkataplines, y su santa madre y su santa hermana, psikopatías, alavés, plinio el viejo, pussy cat, louella parsons, yellow rose of texas, jba, clitenestra, hartos de zporky, perroantuán de la villete, lobeznox, luca brasi, elentir, súmmum, c. hoyos, dextrorsum, chesk, ferchu, ikewana y su hermano, marqués de santillopis, decentes, concalma, zetapolleces, juan, catalina, calíope, rictus morte, neronia, ignacio, anghara, mull pachá, belosticalle, astur, patricia, sepp, hefestion, ulises de gatica, mentecato, el espantapájaros, indrakia, luigi y familia, el pastor de oaxaca, alawen, el bibliotecario, newdanger, fin de los tiempos, marce, alucard saeba, claudedeu, sabina araña, maquiavelo, jesús pérez, playboy, rosemunde, lobetum, garcía, luís amézaga, alatriste, observador, sigurd, jántipa, zarabanda, el escritor en el tejado, bigpigmig, teresa, señol javiel, ginesillo, benjamingrullo, anandryne, zapatovelozz, demosthenes, aleon, renault, guilles gambier, cayo, maggie, don nacho, claudedeu, draco, apolo, adalbertofrenesí, gata, mars upial, violeta, adolfo, bruenor, isabel, mellon, persio, phestar...

En homenaje a todos vosotros (y a todos los lectores anónimos
–donde comen tres, comen cuatro-) no voy a hacer un verso conmemorativo y pomposo:
Lo que he pensado es volver a colgar, bajo esta entrada, una docena de poemas ya publicados en su día. No es que sean los mejores, son tan sólo una docena que he repescado entre los que me gustan. Ya me diréis cual preferís, (pero tampoco voy a hacer un concurso porque... siendo yo ganador seguro, sería mucho morro hasta para uno del mismo Bilbao ¿No?)


Un abrazo a todos y cada uno de vosotros. Y gracias por estar ahí.

1) REPELENTES COMADREJAS

La Unión de Actores premia al colectivo Ahotsak, plataforma integrada por políticas vascas nacionalistas, socialistas y batasunas. Fue Pilar Bardem la que se encargó de entregarle una rosa blanca a la abogada de etarras y exdiputada de Batasuna Jone Goirizelaia.


Regalándole al verdugo
vuestra pacífica rosa...
Vaya manera asquerosa
de ganaros el mendrugo.

Repelentes comadrejas,
me dáis auténtico asco:
Insultáis al pueblo vasco
y enmierdáis hasta las cejas
a toda vuestra ralea.

Queréis que el pueblo se crea
estos cantos de sirena,
y gritáis a boca llena:
¡Una rosa por la Paz!
Qué bonito, qué moderno...
Y sobre todo, eficaz.
Es lo que quiere el Gobierno:

"Hay que lavarles la cara
a nuestros nuevos aliados.
Hay que decir a la gente
que los muertos... olvidados."

Con Otegi como socio,
eso no es paz: es negocio.
Y qué convencido estoy
de esta verdad meridiana:
Tendremos Paz para hoy
y hambre para mañana.

Repelentes comadrejas:
Ni sois actrices de Izquierda
ni artistas de candilejas.
No sois más que unas pellejas
al servicio del Gobierno
y os podéis ir... a la mierda
(que es más 'laica' que el infierno)

2) FÁBULA DEL PEZ DESCEREBRADO

(El experimento de Erich von Holst (1)
explicado a los de Letras)












Un profesor alemán
de los que en pos de la ciencia
con su bata blanca van,
estudió con gran paciencia
el gregarismo del pez:
(Ya sabéis...Cómo en un banco,
ya de frente, ya de flanco,
nadan todos a la vez...)

Quiso el sabio comprobar
si con sólo el cerebelo
puede nadar un pescado:
Si -de cerebro privado
por un corte de escalpelo-
sabría seguir a nado
los giros y los dobleces
de todo el banco de peces...

El pobre arenque-cobaya
que sufrió la amputación,
mustio, pálido y tristón
y no repuesto del todo,
fue llevado hasta la playa,
donde dejan que se vaya
por el agua rica en yodo
en que viven sus colegas...

Por las aguas cristalinas
de aquellas rías gallegas,
navegaban las sardinas
en apretado cardumen:
Rodearon al pescado
que, privado de cacumen,
viólas pasar a su lado...

El pez, carente de seso,
a los demás no seguía:
De tan tonto y tan espeso,
nadaba con embeleso
por el medio de la ría...
Nadaba con decisión,
sin mirar hacia los lados
(Sin cautelas ni cuidados
propios de la condición
de quien teme a las lubinas...)
Y, notando las sardinas
en el Pez-Descerebrado
esa falta de cuidado,
esa determinación
que creyeron valentía...
Le tomaron por su Guía
con total admiración:

-¿Que el Sin-Cerebro giraba?
-Giraba el banco al completo.
-¿Que el tal se quedaba quieto,
en el agua suspendido?
-Pues el banco se paraba,
demostrando su respeto
ante pez tan decidido...

Siguiendo al Descerebrado,
-lo mismo por mar abierto
que en la bocana del puerto
repleto de pescadores-
navegaban las sardinas...
y hasta los depredadores
-las más voraces lubinas
comedoras de pescados-
las miraban extrañados
de ver tamaña osadía:

Que su líder no temía
ni los puntiagudos dientes
ni las feroces rompientes
que tiene la mar bravía...
No temía a los anzuelos
ni las redes esquivaba...
El miedo no le paraba,
ni le causaba desvelos
acabar en una lata
de sardinas en aceite...
(Y que su pálida plata
terminara en un bocata
consumido con deleite...)

--------------------------

Y así...sin pena ni gloria,
sin que concluya la historia,
terminar mi cuento quiero:
Pero dando por sentado
que este Pez Descerebrado
me recuerda a Zapatero:


Ya me dirás lo que opinas,
oh, lector y caro amigo:
(Si estás de acuerdo conmigo...
o lo estás con las sardinas...)







(1) El "pez descerebrado" de Von Holst :
El científico alemán Erich von Holst (1908- 1962) extirpó a un gobio (phoxinus laevis) la porción anterior del cerebro donde se localizan las reacciones de adhensión al cardumen.El gobio operado veía, comía y nadaba como sus congéneres normales; lo único que lo distinguía de éstos es que le daba perfectamente lo mismo apartarse del grupo sin que nadie lo siguiera. Le faltaba la vacilación y la preocupación del pez normal, que aunque desee avanzar en una dirección determinada, en cuanto ejecuta los primeros movimientos se vuelve hacia sus compañeros y se deja influir por el número de los que lo siguen o de los que no lo siguen. Al pez descerebrado de Von Holst el asunto no le preocupaba en lo más mínimo, y, si veía alimento o cualquier cosa atractiva, nadaba con tanta decisión hacia el objetivo que todo el cardumen le seguía. Precisamente el hecho de ser un pez descerebrado le había convertido en jefe.

3) SONETO AL CALZONCILLO















(Vamos a descansar un poco de política, que hay otras cosas
que también las lleva uno muy adentro... )

Son estos tiempos de molicie y vicio
el polo opuesto del ayer severo:
El hombre, antaño tan viril y fiero,
ya no resiste el varonil suplicio.

Quien ha sufrido de su maleficio,
de sobra sabe a lo que me refiero:
Al noble... Al rudo Calzoncillo Ibero.
¡Oh, prenda hispana, nacional cilicio !

Bastión secreto de las aposturas,
que embutes mollas en el costillar,
bajo el imperio de tus mil costuras.

De gruesa tela donde remendar
-en blanco siempre, pues así más duras-
Si acaso en verde, para el militar.

4) DORMÍA EL REY DON RODRÍGUEZ

Dormía el rey don Rodríguez
acostado en la su cama:
La pierna izquierda encogida,
la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio...
es costumbre no mentalla)

Dormía plácidamente:
Hay que ver lo que roncaba,
so la lana del embozo
de su manta zamorana.
La reyna doña Sonsoles,
que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capo
que ni la María Callas...

Y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,
porque sepan las gallinas
quién les canta y quién les manda...)
con el rostro demudado,
¡Don Rodríguez despertaba! :

-"¿Qué es aquesto? (Diz el Rey)
¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna
del Ministro Rub-al-Kaaba!"

Y avanzando entre las sombras
que rodean la su cama...
ve que crece, ve que avanza...
la silueta recortada
de un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba!

















Entre nubes de sulfuro
y otras de canela en rama,
a los pies del rey Rodríguez
el espectro da la cara:

Va vestido de uniforme,
calzón corto, con polainas...
y, esparcidas por el pecho,
quien en ello se fijara...
no verá que lleve estrellas,
sino bujeros de bala.

LLeva gafas redonditas
-las que John Lennon llevara-
y así... visto desde lejos,
se da un aire con Azaña.
Noble porte, talle recio,
cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido,
allí mesmo lo declara:

-"¡Yo me llamo Juan Rodríguez:
Soy tu abuelo... noramala.
Y aquí vengo por decirte
cuatro cosas a la cara! "

-"¿Tú, mi abuelo idolatrado,
el que Franco me matara?
¿Tú, la víctima primera
de entre todas las de España? "

-" ¡Ese soy... y menos coba! "

-" ¡A mis brazos, camarada! "















-"¡Quita allá!... Menos abrazos,

que de mí no sabes nada:
Si supieras, no le harías
lo que estás haciendo a España"

-"Abuelito fusilado...
¿No será que estás de guasa?
¿No te dieron matarile
los del trapo rojigualda?
Pues que sepas que tu nieto
-que por algo es el que manda-
va a volver a la contienda
otra vez las dos Españas:
¡Y esta vez verás, abuelo...
que es la nuestra la que gana!"
¡Una España progresista,
federal-republicana,
asimétrica y cubista
de la noche a la mañana!

"El abuelo fusilado
mírale y no dice nada...
Mírale muy fíjamente,
con su cara de fantasma,
una cara que parece
que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente,
una lágrima resbala
(que la cara, según dicen,
es el espejo del alma...)




















-"Ya son setenta los años
que llevo criando malvas
en el cielo del Olvido...
Y no sé lo que me pasa,
pero me llena de rabia
que mi muerte y la de tantos
no sirviera para nada...

Allí estamos a millares,
los que la guerra matara...
con su poquito de gloria,
con su poquito de infamia.
Padres y tíos... sobrinos
y abuelos de media España.
Allí todos somos uno:
Ya no hay rojos, ya no hay fachas,
vencedores ni vencidos...
Sólo queda la enseñanza
de saber que el fanatismo
es quien miente y es quien mata.
Otros muertos más recientes
pueden dar de ello palabra...
(y no veo que por ellos
se te mueva pie ni pata)

Ese es todo mi mensaje,
mi mensaje de fantasma:
No nos metas a los muertos
de comparsas en tu causa.
No te cuides de los muertos...
cuídate de los que matan,
los que han hecho de la muerte
su más próspera jugada.


Ahí te quedas, Rey Rodríguez...
Ahí te quedas en tu cama.
Yo me voy al otro barrio
y allá tú con lo que hagas.

(FIN)

5) FÁBULA DE PROGRICIO Y DERECHUNO

-Egloga moral y agropecuaria-


















Después de tanto poema zapateril me doy cuenta de que hasta la fecha no he tocado el género pastoril, de tanto predicamento en los pasados séculos... Corro a enmendar el yerro con la presente égloga, que espero sea de grande enseñanza moral, en estos tiempos pecadores:



Progricio juntamente y Derechuno
eran, los dos, pastores de consuno
de la ovina cabaña,
allá por esos páramos de España:

En tiempos, Derechuno
mandaba más gallito que ninguno,
y quedaba Progricio
del todo sometido a su servicio.

Eso fue tiempo atrás...
que es hoy el tal Progricio mandamás,
y Derechuno aguanta
por ver si, con el tiempo, le adelanta.

Una fresca mañana,
asoma Derechuno a la ventana
y quédase perplejo
al ver que sólo huesos y pellejo
quedaban de una oveja
-pues es todo lo más que el lobo deja-

Ve, en esto, que Progricio,
en contra de las normas del oficio,
ha dejado la puerta
total y meridianamente abierta:

En contra de los más sagrados fueros,
Progricio pastorea los corderos
por la vereda abajo...
hacia los cazaderos
que suelen frecuentar los lobos fieros.

...Y los lobos se acercan, en efecto,
al ver allí su plato predilecto.

Ante sus mismos dientes,
las presas se congregan obedientes,
cordero tras cordero,
que es ya, más que rebaño, comedero:

El lobo espera sólo la señal
para pasar de fiera a comensal,
despues de tanto ayuno...

Furioso, dice entonces Derechuno:

-"¡Grandísimo bellaco!
¿Bebiste de las ánforas de Baco,
o acaso ya no riges?

¿No sabes hacia dónde te diriges?
¡Oveja que tú saques por la puerta,
se puede dar por muerta!"

Progricio, tan ufano,
llevando los corderos de la mano,
responde: -" ¡Tú te callas....
que, en tiempos, tú también abriste vallas!"

-"¡Mas no ves, insensato,
que el lobo va a comerse todo el hato!"

-"...También abriste puertas,
y tengo de ello pruebas más que ciertas"

-"Por el amor de Dios...¿Estamos bobos?
¿No ves que se relamen ya los lobos?"

-"...Y un Jueves, a las diez de la mañana,
te vieron entreabrir una ventana"

-"¡Detente, majadero,
que en breve ya no queda ni cordero
ni oveja ni rebaño...!
¡Tú, que eres su pastor: Detén el daño!"


-"¿Y qué puede importar si tú te quejas...
mientras a mí me sigan las ovejas...? "


.


6) ALCALDE CON CABEZA DE PEÑÓN

Odón Elorza, alcalde socialista de San Sebastián,

no ha querido salir de su despacho para concentrarse

en memoria de Gregorio Ordóñez.






















(Órdago Digital) (...) Recordemos que Gregorio Ordóñez y Odón Elorza eran compañeros en el Ayuntamiento de San Sebastián. No en vano, Ordóñez cedió la alcaldía donostiarra a un desconcido Odón Elorza con el objetivo de llegar a las siguientes elecciones de mayo de 1995 con posibilidades de ser alcalde (...)
Curiosidades de la vida. En el mismo día en que unos 300 ciudadanos se concentraron en memoria de Gregorio Ordoñez, Elorza llamaba al Gobierno de Rodríguez Zapatero a "mover los hilos y mantener los contactos" con el entorno etarra que hagan avanzar el denominado "Proceso de Paz".

(Y, de paso, contribuyan a mantenerle a él en el machito con el apoyo de Batasuna-ETA. Pero eso sólo "de paso")


Alcalde con cabeza de peñón:
Odón de testa dura y poderosa
rellena
no se sabe de qué cosa
que evita la menor confrontación
con el alegre mundo proetarra...
Odón le encuentra a todo solución
y está
a partir con ellos un piñon
en su tranquilo oasis donostiarra.

¡Qué don, Oh, don Odón! ¡Qué don... Qué don!
¿De dónde, Odón, sacaste el don? Responde...
¿De dónde, don Odón? Odón, ¿De dónde?

7) LOS AMORES DEL REY RODRIGUEZ



















Don Rodríguez no cabalga,
que prefiere caminar
y que así ninguno vea
por do viene y por do va:

Vístese todo de oscuro,
por mejor se camuflar.
Sálese por un portillo,
non por puerta principal...
y entra, para más sigilo,
por la parte de detrás.

¿A qué viene tal misterio,
siendo amigo de fablar
con la prensa a todas horas
y de se fotografiar...?

Tiene amores clandestinos,
eso quién lo duda ya...
Mas non es a su Sonsoles
la que trata de engañar,
sino que es a España toda,
la su patria natural:
Aunque niega y lo reniega
-y lo que renegará-
tiene amores clandestinos
con la ETA militar.

No han pasado ni dos meses
desque viéramos volar
en Barajas, non aviones...
sino el sitio de aparcar
con dos pobres hombres dentro...
y don Rodríguez, tenaz,
otra vez a las andadas:
Continúa con su plan.

(Eso sí, con gran cuidado...
Non la quiere más cagar,
que en España hay mucho tonto...
mas no es cosa de abusar)

Pero basta con oílle
el su pícaro parlar,
y escuchar a sus voceros
trafulcando la verdad...
para ver por qué caminos
las sus mansas aguas van:

Todo flores con Otegi...
y qué suave está el fiscal
con borrikos y borrikas
de la su borrokidad...

Por las calles y las plazas
de Bilbao, San Sebastián,
de Pamplona e de Vitoria,
el asunto no va mal...
Va peor que mal, si cabe,
va de pena, garrafal:
Se hacen dueños de las calles
con total impunidad
las mesnadas proetarras,
y nosotros... a callar.

Pero escuchas a las huestes
del Rodríguez contumaz,
y te dicen... que son cosas
del Partido Popular...
que si crispan, que si ladran...
que si la Guerra de Irak.

Y entre tanto, don Rodríguez,
con discreta asiduidad,
sin que nadie se lo estorbe
a los sus amores va.

Ay, España, la mi España,
non sé quién te va a guardar...
si al que diste la tu llave

-se la diste, por tu mal-
ya le ha abierto al enemigo
la cancela del portal.

8) ADIVINA, ADIVINANZA

(Si descubres de quién se trata, vas donde tu madre y le dices, de mi parte, que te dé un beso en la frente)






















Por lo seca, por lo enteca,
por lo escasa de manteca,
poco tiene de mujer,
que es apenas hueso y piel:
Pero hay que reconocer
que, en cuestión de vestiduras,
viene siempre hecha un pincel...
aunque de cerdas muy duras.

Llega y, nada más sentarse,
su boca al abrirse frunce
las verdades que desfrunce
en mentiras al cerrarse.
Y en cuestiones peliagudas,
con su voz algo cascada
dice cosas muy sesudas
que recita con unción,
cual discípula aplicada
que se sabe la lección.

Mas, no hay Ley ni Mandamiento
que le cause miramiento:
No hay cuestiones de matiz
ni le crece la nariz.
Y es que teje con mentiras
un artístico tapiz
de tantísima finura...
que la miras y te admiras

de su inmensa caradura.

9) SANS-FOY DIBUJA

Los que me leéis (pagando, como debe ser)

en "La Gallina Ilustrada", periódico satírico con el que te regalan la sesuda revista Chesterton -ellos dicen que es al revés- ya habréis visto que suelo acompañar los poemas con alguna ilustración.

Espero tener oportunidad en el futuro de publicar más sátira gráfica, que es lo que de verdad llevo haciendo desde que eché los dientes. (Lo de la poesía, en cambio, me vino de repente. Debe ser una cosa vírica)

Me podría pasar como a aquél pedante del chiste, que le preguntaba todo serio a un amigo:

-Chico... No sé si dedicarme a la poesía o a la pintura.
-Dedícate a la poesía.
- Ah, pero... ¿Conoces mis poemas?
-No. He visto tus cuadros.

LAS FAZAÑAS DEL REY DON RODRÍGUEZ

(proyeto de tira cómica)













































10) EL PROFETA ZAPATÍAS







EL PROFETA ZAPATÍAS


Hace siglos ya sin cuento,
en los tiempos y los días
del Antiguo Testamento,
habitó (no me lo invento)
el profeta Zapatías,
¡Un auténtico portento!

Eran tiempos muy revueltos,
con los filisteos sueltos
cerca de Jerusalén...
agresivos y resueltos
a montar algún belén.

Zapatías, el Profeta,
tuvo entonces su visión...
"El terror que nos inquieta
tiene fácil solución:
Dialogar con los violentos
es privarles de argumentos...
¡Dialoguemos, hijos míos!
¿Qué han sacado los judíos
con el fuego y con el hierro?”
Y el profeta lenguaraz
puso en venta su becerro:
EL BECERRO DE LA PAZ.

Los judíos de Israel
le dijeron que adelante:
"Esto nos lo arregla él,
que es un tío con talante".

Lo primero, acuartelar
la milicia israelita.
(No es cuestión de provocar
al sector antisemita
filisteo-militar).
¡Nada, pues, de darles palos!
Al contrario: Galanteo...
mucho cruce de regalos
y creciente pasteleo
con el bando de los malos.

El feroz De Juanaán,
prisionero de Israel,
se apuntó también al plan,
exigiendo para él
una cárcel de papel.

Arnalón el Oteguita
-filisteo muy bocazas-
paseó su figurita
por las calles y terrazas,
por los templos y las plazas
de Israel sin contratiempos...
Ya lo dice Zapatías:
“¡Haiga paz en nuestros días,
que es el signo de los tiempos!”.

Mas... corría el calendario
y seguían casi a diario
los follones filisteos:
Arnalón y el presidiario,
con sus hordas de zelotes,
provocaban los cabreos
de los sumos sacerdotes
defensores de la Ley.
Zapatías, obstinado,
les mandaba hacer el buey
y mirar para otro lado.

Salta, entonces, la primicia
en la prensa filistea
de que toda Galilea
iba a ser con impudicia
separada de Israel:

-“¡Es mentira la noticia!”

-“¡Es verdad: Lo ha dicho él!”

Zapatías, ora calla,
ora, pálido, suspira...
ora el látigo restalla
y asegura que es mentira...
Nada valen oraciones
cuando zumban los moscones
tras la oreja de Israel:
¿Nos está tomando el pelo?
¿Qué pretende para él
con la Paz como señuelo?

Su doctrina revelada
queda muy menoscabada,
pues se extiende entre las gentes
la sospecha bien fundada
de que hay tratos indecentes,
y hay enjuagues y hay apaños
que no vienen de estos días...
¿Se conocen de hace años
Arnalón y Zapatías?
¿Forma parte la traición
de sus planes para Sión?

Yo, señores, me retiro
sin contarles el final:
No me queda más papiro,
dicho está lo principal.
¿Y en que acaba? Pues, misterio...
Dejo el fin a su criterio,
(Para mí que acaba mal).

11) ¿CÓMO SE PUEDE SER TAN ASQUEROSO?

Pepiño Blanco, en vísperas del 12 de Octubre:
"La Historia nos ha enseñado que cuando la derecha grita ¡España! muchos españoles se estremecen"










¿Cómo se puede ser tan asqueroso,
tubérculo de aspecto denteroso?

¿Cómo puede ser alguien tan mezquino,
tan zafio y, a la vez, tan sibilino?

'España', si lo grita la derecha,
te rompe la cerviz como una brecha...

¿Acaso grita ¡España! tu partido?
Que yo, en San Sebastián, no lo he oído...

¿'Espanya' grita, acaso, tu Montilla?
-No puede, que le quitan de la silla...

'España' no decís ni bajo cuerda,
los autoproclamados de la Izquierda...

¡Ya basta de escapar por la gatera!
¡Ya basta de tirar balones fuera!


En esto no hay izquierda ni derecha,
especie de alimaña contrahecha:

Hoy, del nacionalismo sois vasallos,
y España está a los pies de los caballos.

y 12) XABIER NAVAJA, MATÓN DE ESQUINA

Un jesuita secularizado tiene algo de cocodrilo metido a animal de compañía, de bomba de mano usada como pisapapeles.
Un ejemplo de lo dicho son las últimas declaraciones del padre Arzalluz:
.
Ahora que han quedado atrás las elecciones
“todas las navajas están levantadas en el PNV”.

Dice que los 'llamamientos a la calma' son pamemas... que aquí lo que van a llover son puñaladas entre los dos rivales: El pichafloja de Imaz y su apadrinado, Egibar, Cogote solitario.

(El sargento O’Gibar del genial Santiago González)
.
Explica el abuelete que las tesis independentistas han quedado últimamente “diluídas” en el Partido, por cuenta de los defensores de una Euskadi acomodada en España a través de acuerdos con el poder ( osea: el pichafloja de Imaz).

Habló también del escándalo de la Delegación de Hacienda en Irún (donde un prebendado con carné del PNV -hermano de un senador, por más señas- se metía a puñados el dinero de los impuestos en el bolsillo):
«Ha habido robaperas que han ido a por el PNV y las peras se las echan, desde el otro lado de la tapia, los mismos del PNV», decía Arzalluz, con ese lenguaje achulapado y cañí que le es tan grato.
Para él está claro que la salida a la luz de estos asuntillos turbios es una “maniobra” dentro del propio Partido para cargarse a Egibar.
.
A quienes vivís fuera del País Vasco puede que os choquen estas cosas. Bueno, pues recordad que el PNV lleva en el poder municipal, territorial y autonómico desde hace 30 años ininterrumpidamente.
¿Os acordáis del PRI mejicano? Pues una cosa así, pero con lehendakaris en vez de mariachis.
.
.

XAVIER NAVAJA, MATÓN DE ESQUINA
(Para cantar con la música del Pedro Navaja, de Rubén Blades)



























Frente al batzoki del Casco Viejo le vi pasar,
poniendo cara de que a sus años da todo igual.
Las manos dentro de los bolsillos de su gaban,
pa’ que no sepan en cuál de ellas lleva el puñal.


Usa corbata y un traje caro de El Corte Inglés,
que no se note que ha sido cura y aún lo es.
Ya no es el capo. Le jubilaron no sé ni cuándo...
mas todavía tiene nostalgias de Ordeno y Mando.

Como a tres cuadras de aquella esquina viene el Imaz,
con ese aspecto mitad anguila y ave rapaz.
Viene despacio, sumido el hombre en sus pensamientos,
contando votos: “me harían falta nomás doscientos”

Un carro pasa. No hay que apartarse... la calle es ancha.
No lleva marcas, mas todos saben que es de la Ertzaintza.
Imaz camina pisando charcos, tan distraído
que no se entera que a sus espaldas suena un chasquido:

Xavier ha abierto ya su navaja bajo el gabán...
Va sonriendo y un diente de oro se ve brillar.
Se va derecho pa' las espaldas del Josu Jon,
y entre los dientes viene rumiando una maldición.

Pero de pronto otros pasos corren la calle arriba:
Son los zapatos del cogotudo Sargento O’Gibar.
Trae su revólver, un Astra-Unceta, made in Guernica.
Va a dar las gracias a Imaz con plomo, por acusica.

Xavier Navaja sonrie y cruza de acera a acera,
su diente de oro va iluminando la calle entera...
Imaz parece que les fulmina con la mirada:
Bajo el abrigo tiene escondida la recortada.

Iban Otegi y también de Juana dando un paseo...
Dice de Juana: "Si no lo veo, no me lo creo"
Se van pa' casa mataos de risa por la avenida,
y Arnaldo dice:
“Son las sorpresas que da la vida...”

CARTA A LOS REYES MAGOS


Mi amigo Lobeznox se hacía eco en su blog de una campaña contra Papá Noel y en defensa de los Reyes Magos “esos tres pobres y venerables ancianos que llevan dos mil años con su PYME, atendiendo únicamente el mercado español y sin intención de expandirse, y que están sufriendo una agresión que amenaza destruírlos”
Decididamente: Me apunto contra el Gordo.
















Y hay algo aún más falsario y repugnante que ese Papá Noel inventado por Coca Cola:
En el País Vasco sufrimos al Olentzero, que es algo parecido, pero del PNV:
Amparándose en un cuento del Pirineo, los nacionalistas han reinventado esta figura palurda para tratar de desarraigar a los Reyes Magos, esos españolazos, de los confines de su Euskalherría.
Patético ejemplo de cómo la memez reiterada desde el Poder, acaba por imponerse, al menos en este país de borregos.





Melchor, Gaspar y Baltasar... los Magos
y viejos conocidos
de mi infancia, que sufrís hoy los estragos
de absurdos mamarrachos travestidos:

El laico y servilón Papá Noel...
especie de bedel,
lacayo de unos grandes almacenes,
metido entre las bragas y sostenes
que anuncia siempre él...

con cara de borracho,
oliendo a cubalibre y a burdel.

Y claro: el Olentzero...
más falso que el reír de Zapatero:
Un zafio monigote de paleto,
astroso, repelente...
indigno del aprecio y el respeto
de los Reyes de Oriente.
Empeño de la grey nacionalista
-esos hijos de perra-
por parecer distintos
y ver muertos y extintos
los símbolos de España en nuestra tierra.

Melchor, Gaspar y Baltasar... Los Magos
y viejos conocidos de mi infancia...
que no visitáis Francia
ni váis por otros pagos
que por las tierras todas de habla hispana:

Queridas Majestades, os saludo...
y que otra vez mañana
igual que ayer, no dudo,
pongáis a cada carta matasellos...
y hacia la tierra mía,
cargados , como siempre, de alegría,
vengáis sobre magníficos camellos.