LA JOTA DE BRAHMS

En una subasta de manuscritos de Johannes Brahms acaba de ser redescubierta una pequeña pieza para piano de juventud: "Albumblatt",  "hoja de álbum".

Se trata de una hermosa melodía que ya conocíamos, porque el compositor la utiliza en el segundo movimiento de su monumental Trío para trompa, violín y piano Op. 40.

 

A continuación cuelgo la grabación de la obra original para piano, grabada por András Schiff:

Y, a renglón seguido, el segundo movimiento del Trío Op. 40 en la inolvidable versión de Clevenger, Baremboim y Perlman: (Minuto 2:50)

La razón por la que he traído esta música al blog es para que alguien más docto que yo avale o descarte mi sospecha de que esta melodía recuerda remotamente a una jota española.

El parecido puede ser casual, pero quizá no tanto, dado que en la época circulaban mucha melodías populares españolas. Sabemos que Brahms conoció y admiró al entonces célebre violinista Pablo Sarasate, (si bien la versión para piano es demasiado temprana para proceder del navarro).
 

No he sabido encontrar una versión de la jota que pueda dejar claro el paralelismo, pero quizá haya alguien que la halle.

El sentimiento y la profundidad con la que Brahms trata cualquier melodía la hace tan personal que quizá el parecido esté sólo en mi cabeza.

Imaginario o real, su música es maravillosa.

Si no resuelto, el enigma ha quedado en vías de solución:

Sursum Corda ha dado con la melodía. Juzguen ustedes el parecido.
Ahora falta documentarla. ¿Qué es? ¿Pudo Brahms conocerla?

EL BANCO MALO

Oscuras y siniestras sucursales,
con puertas oxidadas que rechinan.
Mezquinos chupatintas que examinan
tus múltiples pecados capitales.

Burócratas de rasgos orientales
que a tiernos huerfanitos disciplinan...
y el alma de los pobres que se arruinan,
la encierran en su Caja de Caudales.

Bolígrafos traidores, que emborronan.
Ratones cuyos dientes proporcionan
puntillas a las Letras del Tesoro...

Y arriba, sobre el ángulo más alto,
dos muecas esculpidas en basalto:
Las gárgolas de Guindos y Montoro.

DOS SONETOS FORZADOS

 

La última pendencia con el Fray Josepho, al que hoy, precisamente, le he dedico un soneto acróstico en EL VERSO SUELTO, ha sido un duelo a sonetazos sobre rimas dadas:

En plan Juicio de Paris, le hemos pedido al mardito sociata, pero buen amigo, Nacho Sánchez Amor, que nos proporcionara las palabras rimadas... y éste ha sido el resultado:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

Éste es el soneto de un servidor:

Satírico y felón desde zigoto,
de péndola afilada y lengua fresca,
proclive a la pendencia picaresca
de mérito hipotético e ignoto.

Te aplicas en el sieso flor de loto...
te atascas de cazalla soldadesca
y, a golpes de eslabón sobre la yesca,
te quemas los pelillos del escroto.

Y siempre el resultado es tan discreto
que piensan tus lectores de consuno:
"¡qué torpe y torticero, tu terceto!"

Quizá, en tu mocedad, tuviste alguno.
Después de perpetrar este soneto,
talento, no te queda ya ninguno.

Y éste es el del fraile:

Eres tonto, Sanfuá, desde el zigoto;
tonto con la calor y con la fresca,
tonto de nombradía picaresca,
de estirpe envilecida y padre ignoto.

Tonto miramelindo, flor de loto
(bujarra tontorrín de soldadesca);
tontaina pierdeaceite y mojayesca,
con mechas en los pelos del escroto.

Tonto a lo bullicioso, a lo discreto;
tú, con Pichote, tontos de consuno;
tonto de inicio a fin de este terceto.

Tonto con impudor, sin corte alguno;
el busilis retén de mi soneto:
“Como Sanfuá, tan tonto, no hay ninguno”.

POR HABLAR

El bueno de Pablo Molina, columnista de Libertad Digital, ha cometido el error de decir en Twitter que ha empezado a hacer footing. Cuando uno tiene amigos como Fray Josepho y el menda, es mejor callarse ciertas cosas. Este soneto lo acabamos de improvisar al alimón. El Fraile, en azul:

Las mollas de Molina no son mollas,
que son inmensidades de manteca:
Que corra de la Ceca hasta la Meca
es algo, como poco, gilipollas.

De su trote porcino tiene ampollas,
y con el sofocón, también jaqueca.
Parece un maricón de discoteca
en chándal de Bosé calientapollas.

El caso es que recorre media milla,
y luego se va a casa y se cepilla
una baguette untada con fuagrás.

No vuelvas a correr, que es de sarasa,
y pierdes tu talento con la grasa.
Molina: te queremos como estás.

OTOÑAL

Ocupado en otras labores, no actualizo el blog.
Por lo menos, tiraré de reposiciones. Frutos del tiempo:

Defíneme el otoño:
La Parca disfrazada de belleza.
La muerte engalanada.
Belleza, la hay en él, qué duda cabe...
¿Quién osará negarla
bajo la catedral de los hayedos?
¿Quién no verá hermosura serenísima
en ese desnudarse de la fronda,
la casi voluptuosa
-y falsa- inflorescencia del otoño?
Ningún sultán pisara alfombra alguna
como la de sus hojas,
ni tuvo Kublai Kan gemas preciosas
como hay en sus arroyos, engarzadas
en plata blanca y verde...
¡Qué alegría,
qué intrépida explosión, tan repentina,
de rojos, malvas, ocres y amarillos!
Mas, no es aquí la vida lo que estalla,
como en la primavera...
sino la muerte misma,
alegre carrusel de la agonía
del reino vegetal.
¿A qué esas galas, pues,
oh, muerte inexorable?
¿Qué anuncias tan alegre, sino invierno:
la derrota final? ¿De qué te ríes?
¿Qué sabes, muerte, tú, que yo no sepa?

KILLING MONSIEUR DE SANS-FOY 2

 

Queridos niños míos,
queridos angelitos:
Al que llamáis papá...
ese señor bajito
que os suele dar la cena
y os suele llamar hijos,
no es otro que ¡MacFóster,
el mostruo comeniños!

Es malo con malicia
del Ogro del Castillo.
Es malo como el Coco
y el filo del cuchillo.

Es tan malo que quita
la leche a los gatitos,
y roba por las noches
los pájaros del nido.

Le he visto cómo deja
chinchetas por el piso,
y pone en los zapatos
carbones encendidos.

Es tan malo, que el Ogro
de los cuentos antiguos,
el pobre es, a su lado,
un ser inofensivo.

Pone sal en la leche,
azúcar en los guisos,
y muchas porquerías
que mejor no las digo.

¡Un bestia con tirantes!
¡Un córvido maligno!
¡De qué terrible fiera
tenéis el apellido!

Por eso es conveniente
y es justo y es preciso,
saberse este romance...
Decidlo de corrido:

¡Maldito tú, McFóster!
¡Maldito, sí... maldito!
Reniego de tu sangre,
por más que soy tu hijo.

Y cuando llegue el día
que seas viejecito...
irás de una patada
derecho hasta el asilo.

QUIÉN ES PÉRFIDUS FOSTER

Primogénito obtuso de la cabra Amaltea,
que te enseña los cuernos cuando quiere pelea:
Tal es Pérfidus Foster, que se dice escritor...
Cuando sopas con honda -desmañado bocazas-
le daría escribiendo Fray Gerundio Campazas,
y hasta el Tonto de Coria, que escribía mejor.

Hoy engaña a lectores, hoy embauca a lectoras...
-reconozco con rabia que tendrá admiradoras-
¿Es que piensa que todos nos chupamos el dedo?
Que lo sepa la gente, que lo sepa y blasfeme...
que esas crónicas suyas -que lo sepa Alfageme-
las escribe al dictado del genial Rebolledo.

A FELIPE II

Anduvo por la vida sin un duro
por culpa del asunto luterano.
En medio del boato cortesano,
vestido con el mismo traje oscuro...

Que no se lo quitaba, me figuro,
de encima, ni en invierno ni en verano.
Fue dueño del Imperio Americano,
y nunca se fumó un cigarro puro.

El mundo es muy distinto al de Felipe:
América ha parido sus naciones.
(Es justo que la gente se emancipe)

Habrá quien eche en falta al Soberano:
Las víctimas de obtusos espadones,
como el orangután bolivariano.

ADIÓS A LA DE SIEMPRE

Adiós a la bombilla incandescente:
Que conste en un soneto mi lamento
por ese luminoso filamento,
luciérnaga que va a 220.

Europa te proscribe injustamente.
A ti... ¡fenomenal descubrimiento
que luces veinte veces más, o ciento,
que todos los inventos del presente!

Comprendo que consumas y lo asumo:
¿A qué esa fijación con el consumo,
si pones de las otras y no ves?

La nueva fluorescente es un engaño:
No cambies de bombillas en el baño...
que acabas orinándote en los pies.

SALTANDO LA VALLA

Entran por todos los huecos.
El Gobierno pide ayuda...
y los amos de Marruecos,
como que se hacen los suecos:
Este asunto se la suda.

Usan a los ilegales
en lugar de los cañones.
Tienen sus propias razones,
la primera de las cuales
es tocarnos los cojones.